ESCRITORES NA OFICINA

2009-11-22T17:52:00.000-08:00

Chegou Doce. A revista para quem gosta de viajar pelas baladas paulistanas

Se você é daquelas pessoas que gosta de saber o que há de novo em São Paulo, esta é a sua nova revista. Doce traz quinzenalmente o que está acontecendo no circuito paralelo nas mais diversas áreas: baladas, lugares gostosos de ir e ficar, espaços culturais, comenta o que os famosos gostam de fazer quando não estão em foco. Conta de maneira especial coisas que ninguém nunca disse. Tudo com uma dose mais que alternativa, feita por gente alternativa.

Compre logo sua revista. Doce já está nas bancas.

Revista Doce. Uma publicação da Editora Andando e Letrando.

ekosistem

2009-11-20T06:14:00.000-08:00

vento açoita o ar

cai a pétala da flor
formiga vai almoçar

Laura Fuentes

O que é poesia?

2009-11-18T17:13:00.000-08:00

Cinderela Tingida

2009-11-17T08:43:00.000-08:00

Patricia M.

Quando abri os olhos, percebi o ambiente. Eu estava desmaiada de verdade. Meus olhos procuraram o relógio de pulso na cabeceira e o abajour de gatinhos. Não vi nada disso. Deitada numa cama enorme num quarto estranho. Virei o corpo com dificuldade e havia uma mulher nua, dormindo na cama, ao meu lado. Ela ressonava baixinho e parecia estar em outra galáxia. Eu também estava nua e minhas roupas estavam pelo chão. E não estava em outra galáxia.

Posso escrever uma tese sobre roupas perdidas na hora do tesão. Porque quando a gente faz amor ou trepa com alguém, as roupas ficam espalhadas, amarrotadas e enrugadas. E esse é o tesão da história. Dá vontade de fumar na janela e tomar cerveja. Em motel é impossível, não curto esse ambiente. Prefiro sofás, chão, tapetes e camas normais.
Onde eu estava ? Onde eu estava ? De repente, o frigobar deu um estrondo e eu fiquei assustada. Eu estava num motel. Minha cabeça e meu estômago giraram com força, e quase que minhas tripas saíram pela boca. Corri para o banheiro e o jato de vômito caiu direto no espelho e na pia. Vomitei litros de bile. Estava tão zonza , que bati com a cabeça no canto da pia. Um enjôo violento. Estava sem nenhuma coordenação motora.
Gemi de dor bem alto e morri de medo de morrer alí naquele cubículo gelado. Banho !
Não, nunca tinha visto aquela mulher que dormia , semi-desmaiada.

Só lembro da madrugada, entrei na Lôka com um amigo para dançar até cair e só.Girei , rodopiei, dancei, suei, tomei um comprimido, bebi montes de drinks infernais. Acordei no motel com uma mulher desconhecida. Chequei a mochila: carteira com RG, dez reais , batom , espelho, carteirinha de cinema , caixa de coloração para cabelo da L'Oreal , chicletes, mp3 , celular com pouca bateria e o livro da faculdade para trabalho, Ana Karenina. Uma roubada a história, setecentas páginas. A coitada se mata por causa do Conde. Mas começa numa levada tão boa e verdadeira que não consegui parar de ler.
Todas as famílias são parecidas entre si, as infelizes são infelizes cada uma a sua maneira. Nada mais certo, não é mesmo ?

Na recepção disse que estava no quarto 703 e que a moça pagaria a despesa.
O rapaz com cara de sonado, olhou no computador e disse:
- Ela já pagou.
Minha cabeça começou a doer novamente, e me senti muito fraca. Acho que foi o choque com a cabeça na pia. Vai nascer um galo.
- Você pode me dizer onde eu arrumo condução prá chegar no centro da cidade ?
- Na rua de trás passa um ônibus que vai até a Barra Funda. Você pode pegar o metrô ou ônibus.
- Valeu, cara.

Quando cheguei na casa da minha madrasta eu estava quase desmaiando. Entrei na cozinha e aquele cheiro de comida e temperos embrulhou meu estômago. A minha madrasta olhou meus cabelos molhados e soltou:
- Puta vadia ! Lésbica sem vergonha !
Ela sempre me chamava disso e tentava me bater. Eu sempre fugia. Mas desta vez levei um tapão. Ela enchou a mão e eu não saí do lugar.
Eu estava bem atordoada , mas voei para cima dela e a soquei até ela cair. Meu pai apareceu não sei de onde e entrou no pugilato. Dois pratos e uma vasilha foram para o chão. Ele me defendeu
da fúria da madrasta. Daí , ela me esqueceu e foi para cima dele. Ele ameaçou quebrar a tv de LCD 42 polegas novinha. Minha madrasta me xingou até cansar e ameaçou-o de cadeia Foi para a Delegacia e fez um BO contra o meu pai. Agressão. Minha família é foda de ruim. Meu pai me adora, sou filha única. Minha mãe morreu quando eu tinha 4 anos. Sou uma peste encantadora.
Minha madrasta, como já falei , me odeia. Sou uma lésbica pecadora.
Fui para o banheiro me olhar. O mapa do inferno. Cabelos precisando de tinta, corte e hidratação. Uma Cinderela que perdeu o sapatinho na Lôka. Lembrei do livro do Tolstoi e fui pra cama tentar ler mais sobre Anna e sua dor e tentar dormir um pouco.

Morte

2009-11-13T04:11:00.000-08:00

No meio da calmaria havia uma tormenta que me consumia. A imagem plácida escondia um turbilhão que viria à tona a qualquer momento. Eu deveria passar por aquilo de toda maneira. Era a única direção. Remando em águas claras, mas barrentas, aquele que me guiava cantarolava em meus ouvidos canções ternas que prenunciavam a morte. Era meu moço, que me levava ao meu destino, como havia feito com tantos outros que já foram. Agora chegava minha vez. Vestida de luto, aguardava passivamente meu fim. A margem do lado de lá estava à minha espera. A paisagem serena fixando barquinhos vazios que aguardavam outras sortes espreitava minha angústia. E a vida tinha passado.

Por Patricia Cytrynowicz

Doce alegria

2009-11-12T12:24:00.000-08:00

No início foi fruta
Tirada do pé
Carregada nos cestos
Lavada com esmero
Picada

Foi massa apurada
Puxada no açúcar
Num tacho antigo
Areado no açude
Distante

Foi conteúdo
De boião emprestado
Limpo e etiquetado
Com escrita
Nenhuma

Foi carga de mula
Puxada no arreio
Pelos cinco garotos
Até a cidade
Vizinha

Comprei há pouco
Na calçada, na rua
Não por muito
Dinheiro

E virou mantimento
Virou alegria
Doce e alegria
Ao mesmo
Tempo

Deborah Panachão

Excentricidades

2009-11-12T07:22:00.000-08:00

"Todas as famílias felizes são parecidas entre si.
As infelizes são infelizes cada uma a sua maneira" (Tolstoi)

Não importa se mais tristes ou mais felizes, cada uma a seu modo, famílias são sempre esquisitas, e a minha deve ser campeã. Duvida? Meu avô, depois de velho, sem saber nada de música, especializou-se em compor hinos para os bairros da cidade, e subitamente virou destaque na imprensa. Meu irmão, um anormal, é craque em palíndromos, e consegue ler tudo ao contrário. Tia Nina é cleptomaníaca, e seu maior prazer é sair das lojas com vários biquínis por dentro da roupa sem que percebam. Ela tem centenas, mas nunca usa, porque é alérgica a sol.

Mas agora vou contar um caso que foi bem esquisito. Faz pouco tempo, eu tinha acabado de completar 14. Durante a troca de presentes de Natal, eu esperava ansiosa a vez de pegar os meus. De repente, tio Ronaldo, estrategicamente postado no segundo degrau da escada, falou bem baixinho no meu ouvido ”homens ficam excitados com mulheres mais altas que eles”. E posso jurar que ele estava mesmo. Foi estranho, mas confesso que desde então passei a me sentir mais confortável com meu corpo magro e espichado demais, e acreditava que titio era meu maior fã. Nunca tocamos no assunto, mas às vezes eu podia sentir seu olhar, e confesso, gostava disso.

Tempos depois, certo dia voltando tarde da escola para casa, vi o carro dele no fundo da locadora de vídeo do nosso bairro. Estranhei porque a loja já estava fechada, e fui até lá. No trajeto, observei que ele estava sentado, sorrindo e olhando para o colo. Pensei que era um gato. Quando cheguei perto, vi que era Carol, minha colega do vôlei, a mais sonsa do time.

Sem ação, fiquei ali um tempão, e o rosto de tio Ronaldo se contorceu num espasmo. Até que ele voltou do transe, abriu os olhos e deu comigo do outro lado do vidro feito estátua assustada. Sustentei seu olhar por segundos, e então saí correndo, com raiva e com nojo. Ainda enxugando os olhos, bolei minha vingança. Toquei a campainha da casa da tia Beth.

Laura Fuentes

Da glória ao inferno pessoal

2009-11-12T07:07:00.000-08:00

Mulheres que toda vida foram muito bonitas têm maior probabilidade de envelhecer mal. Esse é bem o caso de Fernanda Terremoto, que integrou o primeiro cast de bailarinas da Buzina do Chacrinha, o primeiro programa na televisão do Velho Guerreiro, e que resolveu agora, aos 69 anos, contar suas memórias em O massacre do ego – confissões de uma ex-chacrete (Editora Plumax, 190 páginas, R$ 29,00) que vem na esteira dos 20 anos da morte de Abelardo Barbosa.

Nele, a mulata do tipo arrasa quarteirão conta do deslumbre de ter conquistado o país com suas curvas e a expressão sexy nos cerca de cinco closes a que tinha direito toda noite de quinta por quinze anos a fio, mas fala também da queda e do inferno pessoal que se iniciou ao ser despedida em 1970, quando o programa passou a chamar-se Cassino do Chacrinha e a produção reformulou parte do elenco.

De tom confessional, a primeira parte do livro, limita-se a contar o esquema de exploração a que essas garotas eram submetidas, tendo que cumprir programas previamente agendados com fazendeiros, empresários e políticos durante as viagens da Caravana do Chacrinha Brasil adentro, mantidas em esquema de semi cativeiro, e proibidas de manter relacionamentos fixos. Até aí nada de novo, isso já havia sido fartamente exposto pela imprensa e, disso, não há queixas no livro. Muito se falou já sobre as garotas que atuavam com os codinomes Daisy Cristal, Érica Selvagem, Esther Bem-Me-Quer, Fátima Boa Viagem, Garça Dourada, Graça Portellão, Índia Poti, Leda Zepelin, Loura Sinistra, Regina Polivalente, Rita Cadillac, Roseli Dinamite, Sandrinha Radical, Sarita Catatau, Sueli Pingo de Ouro, Valéria Mon Amour, etc. Como elas, Fernanda aceitou o esquema que lhe propiciou construir um pequeno patrimônio.

É na segunda parte do livro, contudo, que a autora traz algo de mais genuíno ao relatar o inferno por que passou quando tentou lidar com a profunda depressão provocada pela súbita e inesperada demissão do programa. Nem o casamento com um rico importador de frutas nissei conseguiu tirá-la da apatia, e ela simplesmente não soube lidar com o fato dos convites para eventos irem rareando assim como o reconhecimento nas ruas. Em pouco tempo, Fernanda foi da glória ao ostracismo absoluto.

Na época, próxima dos 40 anos, vendo na tela o novo time de chacretes composto por garotas bem mais jovens do que ela, ficou obcecada em manter a juventude a qualquer preço e então nas décadas seguintes submeteu-se a uma seqüência de intervenções cirúrgicas que lhe desfiguraram a face a ponto de não ter coragem de sair de casa. Recusava-se a ter filhos para não comprometer a forma física, e isso, aliado à depressão e aos ataques de mau-humor, acabou com o casamento.

O divórcio contribuiu ainda mais para a piora do estado emocional, a ponto dela nem mesmo conseguir manter as amizades. Completamente só, com as economias dilapidadas por tantas cirurgias que se seguiam na tentativa de corrigir os erros das anteriores, tudo o que ela conseguiu foi comprar uma chácara no interior de São Paulo, para onde se mudou com a fiel empregada, na tentativa de se esconder do mundo, limitando-se a sobreviver das poucas economias.

Foram anos de clausura e medo da luz solar. E somente agora, aos 69 anos é que Fernanda parece que conseguiu serenar o terremoto e ter distanciamento suficiente para contar de forma pungente e sincera a sua trajetória que pode servir de alerta para muitas mulheres cuja identidade apóia-se unicamente na beleza física. A ex-Chacrete não se permite fotografar, fotos só as dos áureos tempos. Nem se mostra com o nome verdadeiro. Conta a lenda que é Maria das Graças dos Santos. O importante é que, embora tardiamente, ela compreendeu que a graça de ser mulher também se revela por meio das rugas e dos efeitos da gravidade, e é aí que reside a beleza deste livro que pode servir de alerta a muita gente.

Martin Lourenço, especial para a Revista Terracota

Papo Família

2009-11-12T05:57:00.000-08:00

– Minha tia faz igualzinho!

– Sério?

– Sério. Teve um dia num velório aí, nem lembro de quem, e ela não conseguia parar de rir. “Meu pêsames” aqui, “Minhas condolências” ali e ela lá, fazendo mais barulho tentando não rir do que realmente rindo.

– Mas ela ria por quê?

– Acho que é o jeito dela de lidar com o nevosismo. Ou alguém fez um comentário maldoso a respeito do falecido. Ou da viúva. Sei lá.

– É sempre assim, né?

– É...

– A batata está boa?

– Está uma delícia. Quer?

– Não, valeu.

– Eu normalmente não como batata frita. Só quando minha vó faz.

– São boas?

– Nossa, se são! Sabe aquelas que vem no saquinho? Aquelas, que a gente compra no mercado e deixa no freezer. Crocante por fora, macia por dentro, sabe?

– Sei.

– Não chega aos pés da batatinha da minha vó.

– Eu gosto dos bifes que minha vó faz. Meu pai diz que minha mãe não faz bifes. Diz que ela comete bifes.

– Ai, que maldade!

– É sério! Ela consegue estragar até filé mignon. Não sei, ela tem uma capacidade monstruosa de estragar pedaços de carne. Sorte que não é hereditário. Daí, olha só, ela foi e contratou uma cozinheira que conseguia ser pior que ela! Um dia comprei um medalhão de picanha e pedi pra ela preparar. Quando sentei na mesa ela tinha martelado tanto o pobre bife que dava pra enxergar através dele!

– Mentira!

– Juro. Daí pedi pra minha vó me ensinar a fazer os bifes como os delas. Não consigo fazer igual, mas fica bem decente.

– Minha vó também tentou me ensinar a fritar as batatas. Só que as minhas ficam uma porcaria. Mas faço uma salada boa.

– Salada?

– É. Que é que tem?

– Nada.

– Fala.

– Esquece.

– Você vai ver. Um dia a gente vai no sítio do meu tio e você faz a carne e eu faço a salada.

– Teu tio tem sítio onde?

– Em Ibiúna.

– O do meu tio é em Itapetininga. Faz tempo que não vou lá. Só ia quando era moleque.

– No do meu tio ou vou de vez em quando. Mas estou indo menos. É tudo sempre...

– … o mesmo papo. Não é? As mesmas piadinhas. Tenho um tio que sempre que me vê pergunta se eu já comecei a bater punheta... Desculpe.

– Não, tudo bem. Sempre que vou visitar minhas tias elas me perguntam quando é que eu vou casar... Desculpe.

– Relaxa. É chato isso, né? Toda essa...

– Toda essa felicidade. É. Bem chato. Parece que eles chegaram num patamar pequeno burguês ideal e acham que todo mundo tem que seguir a mesma fórmula. Não conseguem entender que a fórmula de felicidade deles pode não dar o mesmo resultado com todo mundo. Eu não quero esse negócio de casinha feliz, cachorro de raça, dois ou três filhos, árvore de natal...

– Vocês fazem natal em família também?

– Afe, nem me diga. Véspera de natal é o pior dia do ano.

– As tias dando ordens da cozinha, os tios enchendo a cara na sala...

– Bate boca, primos ranhentos, futebol, novela, Faustão...

– Roberto Carlos, Xuxa, e, claro...

– Missa do Galo! O que é que as velhas querem tanto com aquele Papa? E ficam pedindo silêncio, pois o locutor narra tudo sussurrando, como se estivesse dentro da igreja...

– Missa com locutor! E lá vem o coroinha, penetra o altar, carrega a taça, passa ao bispo um, que passa pro bispo dois, que dá uma jingadinha e passa para o Papa que pega, levanta e... É BÊNÇÃO!

– E a velharada vai à loucura! Nesse ponto as tias estão cansadas e começam a beber e a reclamar.

– Reclamar dos maridos. É a hora da fofoca. É a hora de falar mal dos que não vieram. Contar os podres de quem não pode se defender.

– É tudo igual, né?

– É...

– Quer mais uma cerveja?

– Quero.

– Como é aquela frase mesmo? Aquela do Dostoiévski. “Todas as famílias são iguais...”.

– “Todas as famílias felizes se parecem entre si. As infelizes são infelizes cada uma a sua maneira”.

– Essa mesmo.

– Não é do Dostoiévski. É do Tolstoi. Anna Karenina.

– Ah, é tudo russo. Mas é bem isso, né? Parece que toda família tem a mesma biografia, os mesmos personagens. Pura hipocrisia! É tudo uma camada de glacê num bolo de esterco! Não entendo por que a gente tem que gostar da família obrigatoriamente. A gente não escolhe nem os irmãos que vai ter. Que o diga tios, tias, primos... Que foi?

– Não, nada. Desculpe.

– Fala. Você estava pensando em alguma coisa.

– É que... Bom, não costumo falar sobre isso.

– Fala, vai. É algum podre?

– Meu tio. Marido da minha tia.

– Que é que tem?

– Ele já foi preso.

– Sério?

– Sério. Por agressão e atentado ao pudor.

– Ah, mentira!

– Ele chegou bêbado um dia em casa. Derrubou tudo o que tinha no caminho pro quarto. Quando tirou a roupa e deitou deu de cara com homem na cama. Ele levou um puta susto. Já pensou merda e saiu socando. Foi aquele fuzuê. Maior baixaria.

– E sua tia?

– Então, no final ERA minha tia que ele trombou na cama. Ela tinha cortado o cabelo bem curtinho, que nem aquela mulher da novela, sabe? Ela ia mostrar quando ele voltasse do trabalho, mas ele ficou bebendo com os amigos até tarde. Daí ele...

– Ai, meu Deus!

– Escuta! Daí ele saiu batendo. Deu uns bons socos na minha tia, que saiu correndo. Foi até a rua e começou a gritar por socorro. Meu tio estava tão bêbado que não estava nem aí. Saiu descendo o braço. Ai, meu Deus, isso não é engraçado...

– Claro que é! E aí, rolou a maior baixaria?

– Maior baixaria! Meu tio, quando chegou na luz, acho que reconheceu minha tia, mas estava tão fora de si que misturou tudo. Batia nela como se estivesse batendo nele, mas ficava xingando-a de vagabunda, piranha, essas coisas.

– Nossa...

– Pior: ele estava só de cueca! No meio da rua, esbofeteando a mulher, xingando-a de tudo quanto é nome, só de cueca! Não demorou muito pra chamarem a polícia.

– E sua tia?

– Ela deixou ele ficar preso por dois dias. Depois ficou com pena e retirou as queixas. Mas o casamento não durou muito depois disso. Esse meu tio era um safado. Ficava botando as sobrinhas no colo só pra ficar bolinando. Quando minha tia ficou sabendo disso brigou com toda a família.

– Ela não acreditou?

– Até acho que acreditou. Mas ela não queria se divorciar. Tivemos que aturar os dois discutindo por alguns anos ate eles finalmente se separarem. Toda reunião de família terminava com os dois lavando a roupa suja na frente de todo mundo.

– Ele fez com você?

– O quê?

– Te botou no colo e ficou te bolinando?

– Ah, fez. Várias vezes. E ficava falando baixarias no meu ouvido também. Na época eu não entendia nada. Parecia que ele estava fazendo alguma brincadeira, sei lá.

– O primeiro seio nu que vi na minha vida foi de minha prima.

– Como é?

– A gente estava brincando de “verdade ou desafio”. Eu era moleque de tudo. Minha prima tem quase a minha idade. Mas já tinha, sabe...

– Peitinhos?

– É. daí eu perguntei pra ela “Verdade ou desafio” e ela: “Desafio”. A gente tava meio brigado, nem lembro porque. Queria fazer uma coisa que a deixasse envergonhada. E ela estava toda orgulhosa que já usava sutiã. Ficava se fazendo de madura, sabe? A gente estava no quartinho dos fundos da casa dela. A gente e uma galerinha. Nem pensei duas vezes: “Mostra os peitos!”. A galera vibrou. Ela era a única menina na turma. Ninguém ficou do lado dela. Ela sabia que se não cumprisse o desafio seria expulsa da brincadeira. Tentou barganhar. Tentou diminuir a pena. “Só o lado”. Rapidinho. Mas quanto mais ela se defendia mais a gente colocava regras. No final concordamos em só um dos peitos, mas por dez segundos inteiros. E ela foi lá e pimba, mostrou. A gente ficou que nem besta. Ninguém lembrou de contar o tempo. Daí, na mesma hora, minha tia, mãe dela, chegou.

– Puta merda!

– Imagina a cena: eu, um monte de moleque e minha prima, com um peito de fora. Minha tia ficou puta. Fez um baita escândalo. Deu o maior auê na família. Até hoje não posso chegar perto de nenhuma prima minha que já me olham como se eu fosse um tarado... Tá achando engraçado, é?

– Desculpe!

– Mas no fundo acho que minha prima gostou da experiência. No fundo ela curtiu saber que seus recém adquiridos atributos já eram notados. Claro, ela nunca me disse isso, mas não a vi chorando nem se arrependendo. Nunca mais falamos no assunto. A família rapidinho jogou o glacê em mais essa camada de esterco. Um brinde a essa família perfeita!

– Um brinde!

– Você fica linda sorrindo.

– Ai, adoro essa música! Vamos dançar?

– Claro.

Por Alexandre Heredia

O BOM GOURMET VOLTOU!

2009-11-12T05:51:00.000-08:00

O renomado psiquiatra Hannibal Lecter lança em dezembro seu segundo livro de culinária Cooking with the Doctor.

Grande apreciador da culinária exótica, o Dr. Lecter publicou em 2001 How to Cook Your Loved Ones, sucesso de vendas na livraria virtual Barnes and Noble, com mais de oito milhões de cópias vendidas.

Nascido na Lituânia em 1933, Lecter e sua jovem irmã Mischa tornaram-se órfãos em 1944. Momento em que, por necessidade, assumiu as obrigações culinárias da família.

Os pratos criados para o livro possuem em sua maioria influência da cozinha européia mediterrânea. O vinho ideal para acompanhamento, o Chianti.

O doutor sempre tem as melhores receitas. Destaque para o delicioso cerveau d’homme vivent. Um favorito desse colunista.

A versão em Kindle é prometida para o início de 2010.

Bon apetit!

Ricardo Delfin

Serviço:
Livro: Cooking with the Doctor [em inglês]
Autor: Hannibal Lecter
Editora: Brain Scan
Preço: US$ 29,99 [capa dura] – US$ 9,99 [Kindle]
ISBN-10: 0099297701
ISBN-13: 978-0099416838

Travessia

2009-11-11T21:16:00.000-08:00

O barco cruzou meu dorso.

De tantas, guardo essa história nas profundezas da memória. Certa mulher perdeu o Amor. Desconsolada, caminhou com as estrelas à sua procura. Entre asfódelos o reencontrou. Contudo, nos vastos campos, conheceu o poeta, e dividiu o amor. Às noites, meu leito foi vereda para seus romances. Pois, o Destino a chamou para a última travessia. E dividiu com o poeta o círculo das tempestades.

E o Amor conheceu a solidão.

Ricardo Delfin

O DIA EM QUE A TERRA PAROU

2009-11-11T14:24:00.000-08:00

Baseado em fatos reais, a narrativa em primeira pessoa retrata um dos dias mais sombrios da raça humana: o dia em que a Terra parou de girar. Em dezesseis do seis de dois mil e dezesseis, o planeta Terra sofreu um colapso jamais visto, que é aqui tratado com brilhantismo pelo escritor Roman Schablinski, que ficou conhecido na mídia e alcançou fama e sucesso com romances como A ROSA E O CAIBRO, A RAPOSA E A VULVA e CAI A NOITE, MORRE O DIA.

Schablinski viajava de Roma para uma Conferência em Istambul pela Bull Airways quando todos, tripulantes e passageiros foram surpreendidos por uma inquietante calmaria seguida por uma desconcertante e inexplicável alteração nos instrumentos da aeronave, com direito a pane dos motores. Era como se todos estivessem a bordo de um planador, e de fato estavam, só que o curso dos acontecimentos ia contra qualquer indício de realidade, afinal, como um avião com aquele tamanho e tonelagem conseguia planar como uma asa delta, e com 316 passageiros tomados de espanto?

Partindo dessa obscura fonte de realidade, o autor descreve os momentos que se seguiram e nos quais ele próprio foi testemunha daquilo que convencionou chamar de “o acontecimento mais bizzarro, desconfortável e ao mesmo tempo mágico que a espécie humana já experimentou”. Em versões para áudiobooks, blindbooks e mutebooks, além é claro, das versões convencionais impressa e kinderegg, O DIA EM QUE A TERRA PAROU já vendeu mais de 175 milhões de cópias em cerca de 445 países, incluindo a China Comunista, onde ler é proibido e um exemplar do livro chega a custar 800 trilhões de Iens (cerca de cinco mil dólares).

Com prefácio do escritor brasileiro Paulo Coelho, o que certamente ajuda muito a alavancar a vendagem, O DIA EM QUE A TERRA PAROU é um dos marcos da literatura pseudo contemporânea que muda para sempre o modo como as pessoas enxergam a vida, o banho de mar e o suco de laranja.

O DIA EM QUE A TERRA PAROU
Autor: Roman Schablinski
Editora: Maio Books.
Págs: 2016 – Preço : US$ 116,00

[Marcos RoMa]

O jardim sem nome

2009-11-10T09:25:00.000-08:00

" Esse jardim é feio e brutal. Vai ferir a pureza da praia".

Assim destacou em artigo virulento, o advogado, poeta e ensaísta Vicente de Carvalho, na sua coluna do Jornal A Tribuna de Santos de 1924. O poeta defendia que a construção de um jardim na orla da praia seria uma aberração e manifestou-se em carta ao Presidente da República, Epitácio Pessoa, que impedisse que o projeto fosse em frente. O jornal rival, Gazeta do Povo , porque naquela época Santos gozava de vozes que eram dissonantes e polêmicas, abriu fogo em editorial de página inteira, apoiando a ideal de um jardim litorâneo, com a praia protegida de "especuladores ricos" que pensavam em construir residências de luxo no local.
A população começou a acompanhar com muito interesse e foi até para as ruas , manifestar apoio ou repulsa. E foi como um rastilho de pólvora. Manifestantes contra a posição do Jornal A Tribuna atearam fogo ao prédio. Mesmo assim, a obra prosseguiu e a curiosidade é que apesar de já ter sido incluído na lista do recordes do Guiness Book, o jardim litorâneo de sete quilômetros não tem nome. Não foi batizado.
Não sei qual foi o engenheiro que imaginou e fez o traçado sinuoso. Mas os registros fotográficos são abundantes. Ninguém sabe quem iniciou a semente do jardim, que disputa a paisagem de uma baía fechada e de entornos simples e tímidos. Eu imagino o início suarento da obra, os trabalhadores simples, unindo as pedras sob o solo arenoso, nunca encaixe perfeito das pedras vermelhas, cinzas, brancas. Numa eterna onda. E o sol ? E aquele vento que bate lá, o Noroeste, brutal e pegajoso. Foram dias difíceis para os homens que não sabiam onde o jardim chegaria ou se acabaria um dia o encaixe das pedras.
Do outro lado da avenida, os homens de terno, chapéu e gravatas olhavam desconfiados para o jardim que nascia. Diziam que as árvores plantadas alí impediriam a visão oceânica, com aqueles chapéus de sol, árvores da Serra do Mar e plantas exóticas. No pensamento , a primeira maré cheia violenta arrastaria todos os ornamentos. Um prejuízo terrível. Os admiradores da obra, afirmavam que valeria a pena ter um jardim tão imenso, vaidade provinciana decerto, mas que levaria a cidade a se destacar das outras cidades litorâneas importantes.
Foi inaugurado com pompa, e afinal , ganhou o amor dos cidadãos que enchem o peito quando falam dele. O jardim não foi batizado, não tem nome - mas está sempre lá, sinuoso, intocado , com uma estátua do poeta Vicente de Carvalho de costas para ele. Maldição.

Homenagem a Vicente,
um nome para o Jardim

Pombas asquerosas e passarinhos vagabundos
fazem companhia hoje em dia a Vicente
Um poeta da terra do jardim sem nome.
Vicente não vivia em Sodoma mas virou estátua de bronze de costas para o mar,
como uma maldição. Mão enfiada no bolso da calça de forma displicente e na outra mão, um livro de poemas franceses. Um ornamento sem voz, sem aquela alma bravia do estrondo que agora comove-se com a melancolia do por-do-sol. Mistura-se aos cachorros de raça, pequenos traficantes e desocupados. Caminhantes atléticos em busca do corpo perfeito , concentrados nas suas pernas e pés não sabem quem é Vicente, nem querem saber. Da estátua do poeta petrificado, só resta uma sombra, onde descansam um cão e seu dono.

A propósito, Vicente de Carvalho é meu tataravô*. Ele, ao contrário do texto, apoiou o movimento que tornou as praias de Santos , patrimônio público e não se tornasse um conjunto de casinhas à beira mar. Conseguiu a proeza em uma carta ao presidente da época. Com isso , foi projetado o jardim de Santos.
Vicente Augusto de Carvalho, nasceu em abril de 1866 e faleceu em abril de 1924. Portanto muito antes do início da construção do famoso jardim, que já estava em semente.
Um poeta que protegeu o mar e a praia.
Esse jardim podia se chamar Vicente.

Xadrez da morte

2009-11-09T07:42:00.000-08:00

Ao entrar no Piolin, estranhei que o Marçal Aquino não estava sentado à mesa habitual, em frente à janela que permite uma boa visão da eclética turba noturna do Baixo Augusta, de onde ele adorava observar as pessoas e se inspirar para criar seus personagens. A princípio achei que ele ainda não houvesse chegado, mas logo o avistei no fim do corredor, um tanto soturno, meio escondido em uma mesa do canto. Depois dos apertos de mão, dos tapinhas nas costas, dos tudo-bens e de todos esses etcéteras da convivência humana, sentei e percebi que ele já estava na segunda dose de cachaça. Parecia muito perturbado, nervoso por algum motivo que eu não suspeitava.

Até fazermos o pedido, falou muito pouco, nem sequer comentou sobre algum dos escritores russos que ele sempre estava lendo. Tomamos uma cerveja, duas. Silêncio. Realmente algo estava muito errado, eu nunca o vira assim. O Marçal sempre foi bem-humorado. Será que estava bravo por eu ter chegado atrasado?

Na hora em que o prato foi servido, perguntei se ele estava bem e por que havia me convidado assim tão em cima da hora para ir jantar lá. Ele só me olhou estranho e perguntou: "Você ainda faz traduções do sueco?" Respondi que sim, que aquele era meu meio de sobrevivência. Então me encarou, tomou coragem e tirou de sua bolsa uma caixa de madeira. "Toma. Traduz e me liga assim que terminar." E saiu, olhando para todos os lados, como se temesse estar sendo espionado. Fiquei perplexo, com um fettuccine alfredo inteiro pra devorar sozinho e um misterioso objeto de madeira a me instigar a imaginação.

Eu estava com muita fome, mas não resisti e abri a caixa, em cuja tampa reconheci alguns caracteres rúnicos. Dentro, um livro amarelado. Não tinha capa, já começava com a folha de rosto, onde se liam apenas o título em sueco, Döden Schack, e o nome do autor, Johannes Bureus.

Retrato de Johannes Bureus, 1627.

Para mim, aquilo não dizia nada. Eu não conhecia o autor nem a obra. Döden Schack, numa tradução ao pé da letra, seria O xadrez da morte. Pensei em folhear aquelas páginas e tentar descobrir alguma informação mais esclarecedora, mas elas estavam tão empoeiradas que fiquei com medo de que o garçom viesse me censurar por sujar a toalha. E como não consigo pensar direito de estômago vazio, decidi jantar primeiro.

Nunca fui muito de acreditar em sincronicidade e sempre detestei esse lado quase místico de Jung. Ora, seria muita ingenuidade pensar que certas coincidências do dia a dia pudessem ser algo mais do que coincidências e estar conectadas entre si de maneira acausal segundo certo padrão de acontecimentos significativos. No entanto, tive que mudar de ideia depois que meu celular tocou, na hora em que eu ia começar a comer. Era o Edson Cruz. Havia me ligado para saber se eu tinha lido seu novo poema no Sambaquis. Encarando o fettuccine e o livro à minha frente, faminto pelo primeiro e intrigado pelo segundo, fui até mal-educado com o Edson e respondi "poesia numa hora dessa, pô!" Sem lhe dar tempo de reagir, fui logo contando do Marçal e do estranhíssimo livro que eu teria que traduzir. Fiquei muito mais confuso quando o Edson, sempre tão sereno e lúcido, me interrompeu e começou a falar atropeladamente sobre o novo poema, "Nuvens negras". O tema era a morte, e a imagem que o Edson escolhera para ilustrar o texto era uma cena de O sétimo selo, filme que o Ingmar Bergman havia feito em 1956 depois de ter lido e estudado profundamente o ‒ e o Edson parou para respirar e enfim dizer ‒ Döden Schack. Não entendi nada. "Que história é essa, Edson?" Ele ficou eufórico e disse que já estava saindo de casa para me encontrar no Piolin.

Isso que dá ter amizade com escritores, pensei, enquanto comia a massa já fria. Um mais esquisito que o outro. O que o Marçal, um cara que sempre escreveu uma prosa mais realista, suburbana, tinha a ver com um livro sueco que, à primeira vista, me parecia sobretudo místico? E o Edson, que foi entrar na história só por ter ilustrado um poema com uma imagem do Sétimo selo? Nada daquilo fazia sentido. Era melhor eu esperar aquele doido chegar para me esclarecer.

O Edson demorou mais de uma hora. Disse que precisou fazer umas pesquisas e encontrar uns papéis que guardava havia alguns anos. Jogou uma pasta em cima da mesa e ligou o notebook. Quando ameacei abrir a caixa para lhe mostrar o livro, ele, com um olhar que me pareceu apavorado, disse que não fazia questão de ver o original. Quando a tradução ficasse pronta ele leria, já que não sabia nada de sueco.

Primeiro ele mostrou uma notícia recortada da Folha de S. Paulo do dia 17 de agosto de 2003. Era sobre a morte de Haroldo de Campos. Trazia apenas a causa da morte ‒ falência múltipla de órgãos ‒, uma breve biografia, as obras mais famosas, comentários de amigos, esse tipo de coisa que sempre vemos no obituário de gente importante. Uma informação estava grifada, acredito que pelo próprio Edson:

Na noite em que foi levado para o hospital, Campos trabalhava na tradução de um livro escrito em sueco. Nem o livro nem a tradução foram encontrados em sua mesa de trabalho. O irmão Augusto notou apenas uma coisa estranha: sobre a mesa havia um tabuleiro de xadrez, e as peças remanescentes estavam dispostas numa posição que revelava um iminente xeque-mate contra o rei branco.

Da pasta, Edson tirou o xerox de um artigo em espanhol escrito por um certo Pierre Menard, sobre "a possibilidade de enriquecer o xadrez eliminando um dos peões de torre". Achei entediante a leitura, até porque o autor, no final, rejeita a própria sugestão. O curioso, no entanto, é um comentário na página 13 que Menard faz do livro El ajedrez de la muerte ‒ o Döden Schack. Diz que existia apenas um exemplar em todo o mundo, que circulava somente entre os associados da Ordem dos Enxadristas do Caos. Escrito pelo místico sueco Johannes Bureus, o livro era um tratado sobre como o estudo das runas influenciava o raciocínio dos jogadores de chaturanga, jogo que deu origem ao xadrez. Mais importante, no entanto, era a descoberta de Bureus: uma jogada conjunta entre o cavalo e o bispo branco cujo movimento final, chamado de dämonem, seria uma espécie de anticheque-mate ‒ se a estratégia desse certo, o jogador das peças brancas não só venceria a partida, como também daria cabo do jogador das peças negras: a própria Morte, que se personificaria no corpo do oponente no momento em que a jogada se concretizasse. Neste caso, o enxadrista branco se tornaria imortal. Por outro lado, caso perdesse, seria imediatamente levado pela Morte.

Li aquilo em meio a alguns copos de cerveja, para tentar me convencer de que tudo era mesmo verdade. Como eu parecia incrédulo, o Edson me mostrou um vídeo na internet, um depoimento de Bergman a respeito dessa obra. O cineasta deixa claro que Johannes Thomae Agrivillensis Bureus e seu Döden Schack realmente existiram, e que ele próprio, Bergman, se inspirou no livro para compor o personagem da Morte em O sétimo selo. Ele confessa que só sobreviveu porque jamais foi um bom enxadrista, portanto, não quis arriscar a vida em uma partida com a morte. Mas ele não revela como o livro foi parar em suas mãos ou como seria a jogada final, cujo nome, dämonem, ele demonstrou por meio de anagramas. Segue abaixo o vídeo para que ninguém tenha dúvidas disso.

"E então?", me perguntou o Edson. Eu não sabia o que pensar, o que fazer. Tudo era inacreditável demais, mas sem dúvida havia uma relação perfeitamente plausível entre o que disseram Bergman e Menard a respeito de Johannes Bureus. E havia a prova material: a caixa à minha frente. Além disso, acabei me lembrando de um dia em que o Marçal Aquino me havia contado sobre uma visita que tinha feito ao Haroldo de Campos na noite em que o poeta foi para o hospital. Tudo se encaixava. Eu tinha em mãos algo enigmático, porém verdadeiro e valioso. Era minha chance de finalmente aparecer no cenário editorial com uma tradução relevante. Com o incentivo do Edson, peguei a caixa e fui embora, começar logo esse trabalho que me consagraria.

Agora estou em meu escritório, postando esta mensagem de blog antes de começar a tradução. O livro está aberto sobre a mesa, junto com dicionários, gramáticas, obras de referência. E, é claro, um tabuleiro de xadrez. As peças brancas posicionadas do meu lado. Dentro de algumas horas eu publico o resultado da partida aqui no Escritores na Oficina.

Eduardo Sigrist

NAVEGAR É PRECISO. AFUNDAR TAMBÉM.

2009-11-05T20:32:00.000-08:00

Eu remava há horas naquele lago sem que meus olhos avistassem a margem. Meu remo, de três metros ao partir, agora media uns vinte e sete centímetros de acordo com minha matemática de estivador. Ela, linda e soberba, apenas lia e escrevia sem parar naquele diário infernal. Nenhuma palavra. Nenhum movimento em minha direção. Nenhum cantinho de pernas aparecendo sob o vestido com cheiro de jasmim. O calor sufocante talvez a impedisse de falar. Era esse o motivo de seu silêncio de colibri. Eu nem sabia mais se estava indo ou voltando. Eu nem sabia mais se eu era um remador, um estuprador, um marido traído ou um fugitivo.

Mas do que eu fugiria? Da morte? Do desejo? E ela, porque fugia? Por ser sereia? Sereias não falam, nós sabemos disso. Elas cantam. Mas só os que sobrevivem podem contar. Remar não dói. O que machuca meu coração mais que minhas mãos é fazer parte da paisagem sem ser notado por ela. De novo: porque ela se cala? Estaria escrevendo um livro e por isso não falava, a fim de economizar palavras para colocar na história? Talvez ela estivesse escrevendo sobre nós. Sobre mim. Uma sereia que escreve, e deve saber nadar. Enfim, isso tudo é enfadonho demais para um remador. Eu paro por aqui. O barco está a fazer água no meio do lago. Os outros barcos nem ligam. Se ela for sereia mesmo, vai saber nadar. Se não for, vamos afundar juntos neste lago sem margem. Afundemos portanto. Lá vem ela.

[Marcos RoMa]

(...)

2009-11-05T11:26:00.000-08:00

Tristeza se passei foi apenas enfado do deus do diabo, porque ele tem um. E um daqueles que não descansa, dança. Tô triste não. Tô interlúdio, passagem de tempo que flui, e ui de mim se destrato a alegria que ão vocês todos e o jogo biogo de se ser. Feliz Tô, assim com Tsão, por amando ser amado e amo os amados de mim também sem ponto e nem vírgula.

Dores do céu, de um riso solto, de um jeito sem que, da vez que se diz sem voz, talvez nem sei, talvez coisa nenhuma, pensante, destoando, sem sim, apenas som, pois é nem, sabe?
Dia assim, desconexo, exo, dis forma que sobra, coisa alguma diz. Diz. e de dizer nem fala e de saber nem salva, nem sombra nem ora.

(...) Só o teclado o que teclei e foi. Deu uma fadiga que não liga, não diz nada e daí o que se lê acima.

JC. (Temática)

HAICAI

2009-11-05T11:05:00.000-08:00

Salamandra sem rabo
rabo
espera

JC.

ZIM

2009-11-05T10:58:00.000-08:00

ZIM!

- Põe a cabeça pra fora!

- Não!

- Põe!

- Não, já disse!

- Teimosia essa a sua!

- Faço o que me dá na telha.

- Telha coisa nenhuma! Cabeça confusa, isso sim! E sai de perto de mim!

- Impossível! Assim eu morro... Sem você. E você também morre sem mim. He! He! He!

- Peste! Praga! Simbiose maldita a que me encalacra aqui. (pausa) Ai, não era pra ser assim!

(Pausa)

- Arrependido?

- (!)

- Se abre comigo! Pode falar!

- Me deixa!

- Vou dizer uma coisa: Gosto desse amál... como é mesmo?... Amalagam... Amalgamam... Iche!

- Amálgama!

- Isso! Amálgama! Meio gelatinoso, mas me gusta! He! He! He! Muitos preferem a ponta do dedão do pé, das mãos... O nariz então! Eu não! Gosto de um buraquinho! Podia até ser a ventosa, mas a orelha tem o espaço certo. E ainda me dá eco. Aqui me deleito. Faço e desfaço.

- Tô te ouvindo. Mas, você podia me deixar. Me deixa!

- Não dá, tenho filho pra criar.

- Então tenha suas crias e me deixa.

- Não tem mais serventia essa carcaça sua. Não pra você! E mais: Tá fazendo alarde onde não cabe. Sua cabeça já quase era. O resto só fede e definha. Você nem é mais isso. É pensamento desgarrado, mosquitinho chato que só quer me atazanar.

- Hei! Não inverte, não! Mosquito é tu! Quem nasceu assim foi você!

- Tem nada de inversão. Se enxerga! Olha onde você tá! Agora quem zumbe não sou eu. Tenho voz. Melhor: Estou ficando voz. E vou me desmosquitar. Seu baú vai me transformar.

Falou das minhas crias, não foi? Pois saiba que essas larvinhas, miudinhas, branquinhas... Bem, não tão branquinhas. Mas que importa? Todas essas e mais a mim, SOU EU! He! He! He! He! O meu ninho, no teu ouvidinho ceruminoso, sujinho, vai me transformar, me renovar. Valeu a estada, Morfeu!

- Sai! Zzzim! Vaizzz! Ai! Não conzzingo maizz! Zzum! Zziimm! Zeu...

- Deu, filhinho! Pensou que eu passava a vida só a parasitar? Não! Chupava, sangrava, me deliciava, mas no fundo era cultivo daquilo que me seria eu. Mas tem contrapartida, claro! Você em mim se transformaria.

Na lapide:

Seres pequenos viram mosquitos um dia.

Mosquitos são seres pequenos.

JC.

Deus não tem barbas longas

2009-11-05T09:17:00.000-08:00

Antes de expulsá-los do Paraíso Terrestre, o Criador de Ilusões, armou um circo de maçãs.
Faltou tudo no banquete, pães , carnes, bolos e vinho.
Mas , Adão e Eva , no mundo exterior, achariam sem dúvida, tonéis de vinho endiabrado,
milhares de serpentes e comidas com tempero forte , carregadas na gordura.
O último jantar dos primeiros pecadores foi cansativo.
Deus só sabe fazer maçãs.

Patricia M.

Carta portuguesa

2009-11-05T08:22:00.000-08:00

Caro,

Neste instante queria matar-te. Pegar uma arma branca e enfiá-la até o cabo na sua barriga. Morte. Queria ver seu rosto de monóculo, pálido e doentio: um poeta sangrando. E depois desse terror eu também morreria, meu amado, por abandono.

Na sua conversa de adeus, muito polida e terna , revelou o que eu já sentia há tempos.

A cada dia sua alma se transforma e não encontra um centro exato.

Sinto vontade de morrer neste barco, junto ao cais.

Seríamos dois caixões no morgue decorados de forma discreta.

Sem cristianismos, cruzes e terços.

Leria em sua lápide: Escritor, poeta e verdugo.

Toda a Lisboa dos jornalistas e escritores viria ao seu encontro. Tragédia.

Os homens com os chapéus desabados e fumando muito.

As mulheres, umas poucas parentes velhas , e algumas primas, vestidas de negro.

Tenho a impressão que você não é mais você há anos. Desde os quartorze a bordo

daquele navio vindo da Cidade do Cabo com sua família. Já um homenzinho.

Aquele terror e mal-estares dos longos dias no mar. Vagalhões de desejos.

O ritual sexual no tombadilho, a dor e depois o novo desejo:

o turbilhão da escrita.

Do Oriente ao Ocidente , Escócia e Irlanda. Mary, Lidia e outras inglesinhas.

Um amor platônico por um jovem estudante inglês.

E uma alma tatuada nas tabernas inglesas com o Símbolo da Ordem da Aurora.

Histórias de Portugal , Astrologia, Gregos, Cabalistas e Magos.

Um navegador português não faria tanto !

Quanta alma, caro poeta !

E você , adoentado, escrevia , grandes são os desertos, minha alma !

Fernando, o Universo é sua escrita. Vai seguir em frente, cada vez mais trêmulo e

sonhador , com canetas, tintas e uma multidão de constelações neste tapete azulado.

Por isso te odeio. Te amo.

Da sua,

Ofelinha

Patrícia M.

* Ofelia Queiroz, foi a única namorada de Fernando Pessoa, dizem.

O escritor termina tudo no barco e parte. Ofélia aturdida , ainda permanece.

Esta é sua carta de adeus ao poeta.

* Imagem via Crashingly Beautiful, Medieval Sky

Sonho Douro

2009-11-05T07:04:00.000-08:00

As marolas eriçadas

do remo cortando a água

são um retrato exato

da ansiedade engasgada

turbilhão dentro da alma

Ao atravessar o Douro

rumo a Espanha, a moça

deixa família e um noivo

corre pros braços de um mouro

largando uma vida insossa

Ereta, respiros curtos

forte, ela tenta esconder

o medo que vai na alma

mãos nas luvas, gestos justos

olhos longe noutro ser

E pela curta viagem

o barqueiro recebeu

aquele anel de noivado

antes que a noite em plumagem

enchesse tudo de breu

Nunca o barqueiro esqueceu

da tal menina coragem

nem do anel ele desfez

Tomou o sonho de seu

de em alguma viagem

um par de olhos lhe dizer

quero que sejas só meu

Laura Fuentes
(*poema ainda em processo)

Ida

2009-11-05T06:48:00.001-08:00

O chacoalhar desse rio, eu conheço de cor.
Percorro esse caminho há não sei quantos anos. Cada movimento do barqueiro, cada mergulho do remo, cada detalhe da paisagem, dia após dia, deixam suas marcas em mim como a água entalha o casco do barco sob meus pés.
Meu destino não sou eu que escolho.

Valéria Piassa Polizzi

Fogo-fátuo

2009-11-05T06:44:00.001-08:00

Dizem que a arte eterniza. Eterniza a beleza. Eterniza o amor. Eterniza o fugaz afago de um instante. Talvez. Mas e quanto ao sofrimento, ao horror? Será que um artista tem a capacidade ‒ ou o direito ‒ de condensar, numa pincelada rubra, a expressão da perplexidade humana diante da tragédia? E não falo da tragédia heroica, da inexorável desventura greco-latina, da tragédia, enfim, trágica. Falo do olhar de uma mãe defronte ao corpo cadáver do único filho, abatido pela inglória foice suja de merda de uma diarreia. É possível retratar e perpetuar a já infinita dor dessa invertida orfandade? Afinal, quantas são as cores primárias? Apenas três, certo? E as dores primárias, como contabilizá-las? Como encontrar a mistura certa de tintas para pintar a escuridão completa de uma existência incolor?

Essas questões me vêm à mente porque neste momento observo um pintor, com o cavalete montado na margem do rio pelo qual eu passo rumo ao meu destino. Não enxergo sua obra, mas tenho certeza de que me pinta. A cada braçada de meu barqueiro, uma pincelada na tela. Ele me olha, me esquadrinha, e maneja o pincel arrogantemente, como se fosse o próprio Deus dando forma a uma nova criatura. Mas o que sabe ele da minha história? O que enxerga em meu rosto, em minha alma? Será ele onisciente como o criador?

Ele não sabe nada de mim. Aposto que, por conta de meu vestido preto, me toma por uma viúva indefesa e pinta minha face com um tom lívido e angustiado. Idiota. Fraco de espírito, como todos os homens desta terra. Não sabe que é ele próprio o ser humano indefeso da história, disfarçando no vaivém do pincel sua vacilante condição de macho. Assim como certo homem respeitado e venerado desta corte, cujo nome não vem ao caso. Esse senhor também era mestre em manejar o próprio pincel, com o qual me lançou nas entranhas sua espessa tinta. O pincel ‒ instrumento, arma, obelisco, cajado ‒ é o objeto mais poderoso com que o macho conta para impor sua primazia e esconder sua indecente fragilidade.

Estou grávida. Trago dentro de mim a obra suprema da criação humana e divina. Mais humana ou mais divina? Herege, disseram em coro. Nem o homem nem o Espírito Santo me fizeram conceber. No tribunal, julgaram que o filho que espero vem das trevas, fruto das noites de bruxaria. Do meu pacto com o diabo. Ah, se eles soubessem que esse diabo veste pálio e mitra. Se percebessem no rosto do meu próprio juiz o suor fervente, saturado de pecado e luxúria. Talvez até o saibam. Mas alguém tem que ser condenado pela perdição da humanidade, e nada melhor do que encontrar uma Eva qualquer em quem vestir a mortalha simbólica do primordial pecado.

Minha mortalha. Negra como o coração daqueles homens que me condenaram à fogueira. Negra como o riso das mulheres que me atiraram no rosto a maculada pedra da própria virtude corrompida. Negra como o olhar oblíquo do barqueiro encarregado de me transportar pelas águas do Letes até o local onde serei imolada. Negra como o odor dessas flores vermelhas com a qual me coroaram e estigmatizaram. Negra como a tíbia vida que trago em meu útero e que penetrará a noite eterna sem sequer ter conhecido a ofuscante claridade desta vida.

O artista me encara da margem. E sorri, talvez esperando que eu lhe retribua o ato, para que ele possa fazer de mim a sua Monalisa. Ignoro. Pouco me importa se ele vai me retratar como viúva, amante, sonhadora, bruxa, puta. Por mim, pode pintar meu rosto de azul, pode inventar lágrimas pungentes, pode me adornar com asas ou chifres. Será apenas uma imagem, o esboço de uma mulher idealizada. Não serei eu. Aliás, em poucas horas, eu não serei mais. Desaparecerei na pira da insensatez humana, no fogo que ao mesmo tempo forja poetas e destrói a poesia. E dizem que a arte eterniza.

Eduardo Sigrist

A Baleia - Herman Melville

2009-11-04T20:49:00.000-08:00

Caso fosse perguntado em seu leito de morte qual de suas obras tinha mais orgulho de ter criado, Herman Melville provavelmente não teria citado aquela que o levou à posteridade. Escritor propenso à aventuras (não só literárias), experimentou o sucesso com seus primeiros livros, Typee (1846) e Omoo (1847), inspirados em suas reais aventuras no mar, quando finalmente decidiu arriscar-se, suplantar a barreira do “autor de massas” e tornar-se um artista respeitado. Para essa empreitada ele inspirou-se em um trágico evento real: em 1820 o baleeiro Essex foi afundado por uma baleia no meio do oceano pacífico, vitimando dezesseis dos dezenove tripulantes da embarcação. Melville fez uma intensa pesquisa investigativa sobre o caso, chegando a entrevistar os sobreviventes pessoalmente. Assim surgia, em 1848, A Baleia, longa e minuciosa reportagem a respeito não apenas do incidente, mas dos torturantes dias que os marinheiros lutaram contra a natureza e a loucura enquanto navegavam a deriva pelo oceano, longe de quaisquer rotas ou esperanças de resgate.

Infelizmente dois fatores contribuíram muito para o fracasso editorial de A Baleia. Primeiro o tom folhetinesco com o qual Melville tratou a tragédia. Um dos sobreviventes, Thomas Nickerson, chegou a ameaçar processar o autor, mas o processo não avançou pois na mesma época Nickerson teve sua vida devastada com o descobrimento que ele e os outros dois remanescentes do afundamento do Essex recorreram ao canibalismo durante seus aflitivos dias à deriva. Pior: chegaram a realizar sorteios para decidir quem seria executado e servido aos restantes. O escândalo preocupou os editores de Melville, que recolheram a obra das livrarias poucos dias após seu lançamento.

Capa da única edição remanescente de "A Baleia",
atualmente exposta no Museu Herman Melville em ArrowHead

Desesperado, Melville percebeu que, de modo a conseguir aproveitar aquela história e, ao mesmo tempo, ser reconhecido como artista de respeito, deveria adaptá-la. Desconstruí-la como fato e reconstruí-la como alegoria. Precisava se afastar dos detalhes mais grotescos e aprofundar-se na alma dos personagens. Assim nasceram tanto Moby Dick, a baleia, quanto Ismael e Ahab. Do original sobrou apenas o fato de uma baleia ter afundado um navio. Até a raça da baleia ele mudou, trocando a cinzenta cachalote pela poética baleia branca. Em 1851 Moby Dick chegou às livrarias.

Mas Melville se precipitou. Lançou sua obra mais ambiciosa apenas três anos após o estouro do escândalo do canibalismo no Essex. Seu livro foi recebido com frieza tanto pelo público quanto pela crítica, o que o fez retornar de vez à literatura de aventura. Diferente de Ahab em seu derradeiro encontro com Moby Dick, Melville não deixou que sua criatura o arrastasse às fossas de uma obsessão.

Mas é em A Baleia que vemos um outro Herman Melville. Vemos lá um autor dando os primeiros passos em direção a uma maturidade artística. Maturidade essa que podemos comprovar, a despeito do fracasso em seu lançamento, em Moby Dick. Mas também vemos lá uma obra que, caso fosse lançada em outras circunstâncias, poderia retirar de Truman Capote o título de criador do estilo “romance não ficcional” com seu A Sangue Frio, lançado mais de cem anos depois.

Ironicamente, em 2001 o autor americano Nathaniel Philbrick lançou o livro No Coração do Mar, que narra a tragédia do Essex nos mínimos detalhes jornalísticos. A obra foi baseada nos diários do próprio Thomas Nickerson, que encontravam-se perdidos até 1980. Por este livro Nathaniel ganhou o National Book Award daquele ano.

Em seu leito de morte provavelmente Herman Melville não citaria nem A Baleia nem Moby Dick, o que é uma pena. Mas tudo bem. Caso A Baleia tivesse sido um sucesso em seu lançamento, provavelmente nunca conheceríamos Moby Dick, uma das obras mais influentes da literatura mundial.

Por Alexandre Heredia

Outonos

2009-11-04T18:47:00.000-08:00

Qual é o texto?

2009-11-03T15:29:00.000-08:00

Torta de Maçã Torta

2009-11-03T08:26:00.000-08:00

abre-te Oh! portal da loucura dormente
e despeja todo o ranço da humanidade
sobre o manto selvagem de minha memória

[Marcos RoMa]

Ascender

2009-11-02T11:58:00.000-08:00

Vaga-lume pisca
no escuro invejo
lucidez assim

Valéria Piassa Polizzi

De olhos maior que a boca

2009-11-02T11:16:00.000-08:00

Chegou boiando na praia. Inchado, se decompondo. Dali de cima, pareceu-lhe um banquete. Zzzzzzzzz sobrevoou rasante escolhendo a porção mais putrefata. Mirou bem naqueles orifícios, duas grutas grotescas. Aterrissou esfregando as finas patas de satisfação. Mas provou e não gostou. Muito salgado.

Valéria Piassa Polizzi

Hai cai

2009-10-28T18:28:00.000-07:00

Causou desconforto
Ao pousar no mais alto
Relevo do morto.

Déborah Panachão

Mal cotidiano

2009-10-28T18:27:00.001-07:00

Dos males
Que afligem os que se amam,
Nenhum experimentei.

Sofro de um mal cotidiano:
Ter a mim
E a mais ninguém.

déborah panachão

Zoodrófila

2009-10-23T06:37:00.000-07:00

“Eu sou a mosca que pousou em sua sopa, eu sou a mosca que pintou pra lhe abusar”

Olá! Meu nome é Raul, Ra ul. Estou aqui pra contar uma história:

A vida não anda nada fácil pra nós moscas; depois que inventaram o inseticida de ação prolongada então, aí é que a coisa ficou feia mesmo. Eu sou cantor. I’m singing in the rain ou sem chuva mesmo, mas a verdade é que cantar por aí não está me rendendo um bom dinheiro, então, resolvi virar animador de velório.

No começo tudo ia bem. Todos curtiam meu repertório, inclusive o morto. A cantarola, que todo mundo ouvia sem saber de onde vinha, cuidava de manter o mistério. Até que um dia morreu um espírita kardecista desses flexíveis, que compactuam com outras vertentes religiosas, e uma grande amiga dele, mãe de santo, apareceu para o adeus final. E os dois estabeleceram um diálogo post mortem; por vias telepáticas obviamente.

- Salve Xico!
- Salve Mãe Preta.
- De onde vem essa cantoria?
- Sei não mainha, até agora não descobri quem é esse Frank Sinatra de velório.
- Deixa eu ver se consigo alguma coisa.

Nesse momento a véia resolveu “incorporar” uma tal de pombagira. Logo pensei: isso vai dar merda. Voa daqui, voa dali, olhos penetrantes, bico flamejante. Opa! Fui localizado. Decolei da rosa vermelha da coroa enviada “Com Sincero Pesar – Da Família Pantera” e fui aterrissar nas ventas do falecido. De repente um vulto, bater de asas. Jesus Cristinho! Me salva. A colombina me achou. E agora, o que faço? Tarde demais. A gira me comeu.

[Marcos RoMa]

HaiCaipira

2009-10-22T21:14:00.000-07:00

o rai cai
na cabeça oca
e chamusca a ropa

o rai cai
na arve do campo
e mata os pombo

[Marcos RoMa]

Na matinê

2009-10-22T11:40:00.000-07:00

Uma mosca pousou no nariz do morto. A bela jovem deitada no mármore branco, vestida com uma túnica azul, vermelha e dourada não se mexeu. Ela parecia morta, mas se você observasse bem, a moça dava a impressão de estar num estado de encantamento às avessas. Travelling panorâmico pelo ambiente, até o grande salão e exibe o rosto quase morto de Branca de Neve, muito pálida.
Chega o Principe à cavalo e corre em direção ao corpo do amada.Os anões caminham lentamente e em silêncio, e não ousam perturbá-lo. Ficam no portal como se fossem guardiões. O Principe muito mais pálido que o habitual, tem um olhar doce de profunda emoção e amor. Afasta a mosca do nariz da jovem e a abraça com paixão. Depois procura seus lábios e lhe dá um longo beijo. A platéia com a respiração suspensa até esse momento, em comoção, aguarda que a moça abra seus olhos azuis. Mas o beijo causou um efeito devastador.
Um fino filete de sangue começou a escorrer do nariz da jovem. O beijo desencandeou o desastre. O veneno e a bruxaria foram para revirar muito tempo na circulação até a síncope final. Estava bem morta.
O Principe ficou com seu manto estragado de sangue.
Branca de Neve tinha respingos no rostinho.

Patricia M.

Um a zero

2009-10-22T06:35:00.001-07:00

Fred, eu sei que esta não é a hora certa, mas vou ter que falar. Sou seu melhor amigo, eu tenho que falar isso. Você matou a Silvinha, cara. Matou! Sabe o que é isso? Tirou ela de mim e de você. Agora ela não é de ninguém. Ou é, sei lá o que vem depois. Mas ela morreu. É como aquela história que a gente ouvia quando era menor, na casa da sua vó: veio uma fada com uma varinha mágica e puf, a Silvinha sumiu do mundo. Ou como as colas que a gente trocava na prova e desapareciam quando o professor olhava torto. Ele procurava, procurava, e nada. Quando ele se virava, você me cochichava sua frase preferida: "Um a zero pra mim".

Pra você, era tudo competição. A sua piada era mais engraçada que a minha? Um a zero pra você. O seu Corinthians ganhava do meu Palmeiras? Um a zero pra você. Eu até achava graça, e nunca liguei de perder. Aliás, esse era nosso trato. Quem perdesse qualquer disputa nunca devia reclamar nem chorar. Aí você saiu com a Sílvia só pra me provocar, só pra mostrar que era melhor que eu em tudo. Aí doeu, cara. Fiquei com raiva, quis te matar. Mas não chorei. Em vez de chorar, eu queria brigar, queria sumir, sei lá. Porque aquilo foi traição, cara. Carrinho por trás. Você sabia o quanto eu tava a fim dela. E pra que você fez isso? Pra levar a Silvinha no carro do seu pai e enfiar a cara dela num poste da Consolação? Foi pra isso?

Pô, que ideia essa de pegar o Santana do velho? Quinze anos, cara. Sem carta, sem idade. Seu pai pode ser preso, sabia? Vai ficar contente vendo o velho na cadeia, a Sílvia no cemitério? Se liga, não é assim que as coisas funcionam. Dar uma voltinha dentro do condomínio vai lá, o máximo que podia acontecer era dar uma ralada no importado de alguma baranga cegueta. Lembra aquele dia que a gente tava passando na frente da casa da dona Júlia e o poodle dela correu na frente do carro? Você desviou, passou por cima da calçada, tirou da moto parada ali e o cachorro escapou por pouco. Você, achando que tinha feito uma baita manobra, disse pro bicho: "Um a zero pra mim".

Irresponsável você sempre foi, né. Aliás, eu também, mas muito menos. A nossa disputa na escola não era para ver quem tirava as melhores notas, e sim pra ver quem recebia mais advertências da diretoria e mais suspensões. Você ganhava disparado. Começava com um a zero, eu empatava, depois você fazia três a um, seis a dois... Até quase ser expulso, aí dava uma segurada. No outro ano, começava tudo de novo.

Não posso discordar, você sempre foi melhor em tudo. Desde criança. Lembra os campeonatos de botão? Eu conseguia no máximo um empate, de vez em quando. O melhor em tudo, hein Fred! Era inclusive o mais bonito, sempre o queridinho das meninas. Tinha tantas lá na rua que davam em cima de você. A Roberta, a Lu, a Bete, puts, e até a Refugo, credo! E quem você foi catar? Logo a Silvinha...

O enterro dela foi muito, muito triste. O Fábio que disse, porque eu não quis ir. Fiquei lá em casa sozinho, pensando. Fiquei lembrando o sorriso dela, a boca que nunca beijei. Era bom o beijo dela, Fred? Me conta.

Não sei se sofri mais no dia em que ela falou que vocês estavam namorando ou no sábado em que ela morreu. Eu estava em casa, tentando tirar Stairway to Heaven na guitarra. Meu pai entrou no quarto com uma cara tão estranha que eu já adivinhava qualquer coisa. Qualquer coisa, menos aquilo. E de manhã ela havia me falado que você tinha comprado um brinco pra ela. Ela colocou na orelha e me mostrou. Estava tão linda... Você tem bom gosto, cara. Será que ela estava usando o brinco na hora do acidente?

Ah, mas não pensa que eu tô bravo contigo não, cara. Não mesmo. Ainda mais agora, depois de tudo isso. Eu sempre vou ser seu melhor amigo, sempre. E nem esse seu namoro com a Sílvia separou a gente. Olha, desculpa eu falar, não vai ficar magoado. Mas eu tinha planejado que, se vocês casassem, eu ia ser amante dela. Se ela quisesse, lógico. Pelo menos íamos ficar os três juntos pra sempre. Que tal?

É, mas agora ela morreu. Foi enterrada faz dez dias. Você aguentou um pouco mais, Fred. Até achei que ia sair dessa, os médicos deram um pouquinho de esperança. Mas ontem a esperança acabou. Seu coração parou, uma complicação com o pulmão, sei lá. Você ficou em coma por todo esse tempo, e várias vezes eu fui lá, tentar conversar. Não me deixaram entrar na UTI. Por isso tô falando agora, antes que o gordo da funerária venha fechar o caixão.

Vou sentir sua falta, cara. Saudade das nossas competições. Lembra quando a gente discutia sobre quem ia viver mais? Eu falava que ia viver até 80, você até 100, eu aumentava pra 150, aí você terminava a conversa dizendo que era imortal. Não era. Eu ainda estou vivo, finalmente ganhei uma disputa. Um a zero pra mim, Fred. Mas confesso que é uma vitória com gosto de derrota ‒ aliás, uma derrota por dois a zero. E não repara não, dessa vez eu tenho que chorar.

Eduardo Sigrist

Um talento espontâneo

2009-10-22T05:59:00.000-07:00

Antero queria ser ator de qualquer jeito. Foram anos de estudo, mudança de cidade, dezenas de cursos, e seu tipo de gordinho-cara-de-guloso acabou rendendo figurações em meia dúzia de comerciais. Nada além disso, apesar das noites sem fim circulando pelo meio artístico em estréias, restaurantes, ensaios abertos para a classe.

Primeiro era a mãe que reclamava a falta de emprego, a ajuda em casa. Depois, passada a fase da paixão nova, até o namorado começou a ficar incomodado, e sugeria Meu bem, por que você não tenta outra coisa até que a carreira decole?Mas, irredutível, Antero seguia perseguindo seu sonho até que soube de um teste de seleção para o elenco de um mega espetáculo. Animado, vestiu sua melhor roupa, fez caras e bocas e, para sua surpresa, foi aprovado.

Parecia delírio atuar ao lado daquela que era a sua musa, a atriz mais premiada do país e um elenco de tamanho porte. Estranhou que não lhe entregarem o roteiro. Também não o chamaram para a primeira leitura conjunta, nem mesmo para os ensaios, mas depositaram na sua conta o valor correspondente àquelas semanas. Só soube o papel no dia do ensaio corrido. Ele seria o falecido coronel, sendo que metade da ação se passava num velório.

Nem dormiu direito na véspera daquela estréia badalada, com direito a paparazi, sua família e o namorado nas primeiras fileiras. Primeiro sinal, segundo sinal, terceiro sinal e a peça começou, intensa. Da coxia, o aspirante assistia a tudo, coração aos pulos, só esperando sua hora de entrar e, finalmente, decolar na carreira. E no tempo combinado, espremeu o corpo robusto dentro do caixão, e mesmo sem falas, era consciente da sua importância na história.

Tudo ia bem, a história caminhava para o clímax, até que um maldito inseto começou a rondar sua face. Quando veio a ferroada, num reflexo absolutamente humano, ele ergueu a mão, abateu o bicho, e o movimento fez o caixão cair do suporte. O teatro veio abaixo de tanto riso, os fotógrafos fizeram a festa e, no final, aquilo que era para ser drama, virou comédia. E nunca mais Antero quis passar perto de uma porta de teatro.

Laura Fuentes

Drosophila Melanogaster

2009-10-22T05:55:00.001-07:00

E aí? Veio todo mundo? Não, nem todo mundo. Cadê o Onofre? Aquele desgraçado deve estar enchendo a cara por aí. É o jeito dele encarar toda situação adversa. Tudo bem. Pelo menos ela veio. Sabia que viria. O que é isso em seu rosto? Não chora, minha filha. Por favor. Não chora pois não posso chorar junto com você. Não te vejo a quantos anos? Não quero te rever chorando. Que flores são essas? Flores do campo? Eu lembro de ter especificado que queria rosas. Mas tudo bem. Sem crise. Não é hora de crises. Não mais. Pelo menos são cheirosas e... Mãe, você veio!Me desculpe. Sei como é difícil para você sair de casa. Quem te trouxe...? Ah, Camila. Que bom que você existe, mana. Desculpe tudo o que eu disse. Eu estava irritado, cheio de problemas. Você não tem culpa nenhuma. Você trouxe o Julinho também? Não precisava. Não queria que ele me visse assim. Bom, ele não parece ter se importado muito, se lambuzando com um sorvete. Hum, sorvete... Foco! Não se distraia. Quem... Abreu, meu fiel advogado. Conto com você, hein? Não me decepcione. Jacaré! Acho que nunca te vi de terno. Está elegante, rapaz. Juca? Juca, grande Juca! Só você para vir com uma mulher diferente em cada ocasião. Hoje não ia ser diferente, não é? Juca, o etéreo apaixonado por todas as mulheres do mundo. Tão diferente de mim, né Anita? Ah, minha doce Anita. Sei que não foi como você planejou. Mas acontece. Levante a cabeça e siga em frente. Você tem tanta vida pela frente. Não desperdice esse tempo. Quê? Já? Mas ainda não... Espera, não fecha. Rápido, rápido! Ufa. Consegui. Ainda bem que tenho um narigão. Pronto, pode fechar. Foi o suficiente. Obrigado, obrigado por este último desejo, quem quer que você seja. Sempre quis ser uma mosquinha em meu velório. Obrigado.

Alexandre Heredia

Haikai animal

2009-10-22T05:51:00.000-07:00

no alto do muro
o galo canta imponente
desce num pulo
**********
é um tipo de dança
o beija flor beija a flor
encanta a criança

Laura Fuentes

Haicai

2009-10-21T20:20:00.000-07:00

A pupa pulsa.
No casulo, desperta.
Ninfa liberta.

RicardoDelfin

Velório

2009-10-21T09:51:00.000-07:00

Pobre Joaquim! Já tinha tido o azar de morrer e agora precisava agüentar aquela mosca insuportável sobre seu nariz. O diabo da mosca fazia cócegas e o coitado do Joaquim não tinha como espantá-la. Morto, já no caixão, não havia meios de se mexer. Era o seu velório e se ele começasse a fazer qualquer coisa para a mosca sair de cima de seu nariz seria um espanto geral.

Mas ele pensou: “sabe quando o morto está fresquinho e passa aquela impressão de que ainda está respirando?” Ele poderia aproveitar esta deixa e tirar aquele bicho nojento dali. Talvez um último suspiro. Quem sabe ninguém notasse. Nem Mariazinha, sua esposa, debruçada naquele corpo rijo e gelado, pranteando e ebulindo, conseguia perceber o incômodo de Joaquim. Nem em seu último adeus, Mariazinha não olhou para Joaquim. Só se preocupava com sua dor.

Ah, Mariazinha, Mariazinha! Quanto sofrimento por nada! Você ainda tem a vida e eu, aqui, morto, te olhando de olhos fechados, suportando esse seu peso sobre mim, me banhando em lágrimas, nem sequer pensa em fazer uma última caridade e tirar essa droga dessa mosca do meu nariz. Ah, Mariazinha, bem que eu gostaria de te pegar de jeito e te dar um susto daqueles. Mas agora já é tarde. Assim que você sair daí vão me fechar aqui dentro. Com ou sem mosca.

Mariazinha, lembra no dia em que nos conhecemos? Era uma tarde quente de verão, durante a quermesse da cidade. Já no fim da festa, depois de flertar com você quase que o tempo todo, você me deu uma colher de chá e me deixou te acompanhar até o portão da sua casa. Bendito seja este dia! O padre logo abençoou nosso encontro e agora estamos aqui. Eu mortinho e você vivinha.

O padre chegou rápido para a extrema-unção. Mariazinha se recompôs por um momento, o padre começou a rezar e o pobre Joaquim deu seu último suspiro aliviado. A mosca, espantando-se, foi embora. E o caixão, fechado.

Por Patricia Cytrynowicz

Alívio

2009-10-19T10:24:00.000-07:00

A gota brilha
O sol escorre
Vem o sorriso

Por Patricia Cytrynowicz

Chuva

2009-10-19T10:19:00.000-07:00

O vento vem
As folhas dançam
Anoitece

Por Patricia Cytrynowicz

haicai Déborah Panachão

2009-10-18T19:39:00.000-07:00

Entre o céu sem fim
E a pétala da flor
A borboleta

Na terra seca
Um sorriso se deita
É chuva que vem

Amor aos pedaços

2009-10-17T12:44:00.000-07:00

Eu estava lá, recém-parida, no chão, às moscas. Eu sabia que em pouco tempo iria chamar a atenção, mas enquanto não passava ninguém por ali, eu estava à mercê do tempo, apodrecendo como um resto de entranhas abandonado, como um escarro na lápide.

Ao longo da história da humanidade eu havia provocado diversos tipos de reação: nojo, alívio, cobiça, curiosidade. Mas a verdade é que na maioria das vezes eu era sempre eliminada. Sempre menosprezada. Sempre o resto.

Muitas vezes fui esmagada, espalhada, disseminando mal-agouro, fedor. Juntei vermes, juntei doenças, juntei menosprezo, juntei ódio, juntei pragas, juntei mal-dizeres. Nunca ouvi uma palavra de consolo, de compreensão. Até que, jogada na rua, começando a fazer o mal que sempre fiz, um cachorro me cheirou e me quis.

Por Patricia Cytrynowicz

Bestiário Besta

2009-10-16T12:40:00.000-07:00

A besta é tão besta que me atormenta bestamente. Quando acordo, quando durmo, quando sonho. É uma aflição que parece sombra. Que é como alma penada. Que se enrabicha feito cobra, que gruda feito feitiço, que não desarma nunca. Que faz ranger os dentes e dá frio na barriga. Cruz credo vai-te retro! E lá se foi o medo.

Patricia Cytrynowicz

Palavra

2009-10-16T12:05:00.000-07:00

Espada afiada, certeira.
Se não mata deixa cicatriz profunda.
Exata.
Fim súbito da respiração.
Do coração.
Corpo gelado.
Morte cortante. Pontual.

Patricia Cytrynowicz

peso leve

2009-10-15T12:34:00.000-07:00

Mini conto

Peso Leve

André entregou o papel ao pai. Era a terceira suspensão naquele mês. O pai tentou suportar, mas o papel o golpeou sem compaixão. Atingido, o homem comparou as notas baixas do filho com o preço alto da escola. Atordoado, cuspiu a história de sua infância e de como soube aproveitar o pouco que a vida lhe dera. Acuado, jogou-se nas cordas : “Três dias em casa?”. Nocauteado, pegou o telefone: “Sua mãe já sabe disso?”. André negou.
Enquanto o pai combinava com a ex-esposa qual deles faltaria no emprego, o garoto presenciava encantado o poder daquele papelzinho que sempre conseguia fazer com que seus pais se falassem de vez em quando.

Déborah Panachão

O Divã

2009-10-15T10:18:00.000-07:00

Hoje tem divã. E estava atrasada. Chegava sempre atrasada na terapia. Levei mais tempo no banho que o habitual e minha cabeça estava à mil. Não sabia o que vestir e fiquei olhando o guarda-roupa aberto. Vesti o de sempre: jeans, camiseta e tênis. Não sabia combinar roupas e acessórios como fazem as moças mais vaidosas. Comecei a rir em frente do espelho quando imaginei que viveria muito feliz e tranquila na China, vestida de azul para sempre, com sapatilhas pretas. Estiquei meus olhos like a chinese girl no espelho. Terapia !
Hoje eu ia falar tudo. Já estava naquele divã há dois anos e não conseguia ir além do cotidiano, da trivialidade superficial. Rodopiava em círculos no consultório confortável. Aquele divã era meu refúgio e masmorra. Não tinha coragem de olhar a terapeuta. Dependendo do dia, o divã virava foguete em direção à Lua, colchão de folhas , barco à vela ancorado, o gigantesco Titanic indo à pique, bote à remo deslizando no vagalhão, prédio em chamas, um Joelma de aflições. Às vezes, o divã chorava copiosamente e emudecia. Outras , eu era lançada e despencava em Chernobyl. E eu, morria imediatamente , intoxicada. Tossia, bebia água e sentia vontade de vomitar. O divã era mágico: virava sala de dança, cama de solteiro desarrumada, sessão de cinema com balinha de hortelã, quarto de hotel da Major Sertório, boate gay loka ou o lindo altar da igreja São Luis. Um divã muito doido.
O metrô , por conta da chuva pesada, estava mais lento. Olhei o relógio , chegaria fora do horário e a terapeuta ia descontar todos os minutos. Quarenta e cinco minutos espremiam-se em trinta. Quando chegou no Anhangabaú, estacionou de vez. No alto-falante avisaram que a Sé tinha problemas. Um "objeto" nos trilhos. Fico sabendo que o treco jogando na linha, era um corpo dilacerado, um suicida.
Terapia, terapia, terapia. Comecei a suar dentro do vagão e olhava o relógio de forma obsessiva e para a pequena sacola que carregava. Um presente. Ouvi que hoje era o aniversário da terapeuta e por impulso comprei um mimo. Hoje eu não ia deitar no divã. Ia encará-la. Dois anos afogada em palavras, imagens e delírios. Aquele divã idiota. O trem andou novamente e eu já estava muito suada de aflição. Imaginei o corpo estraçalhado retirado pelos paramédicos dos trilhos. Deviam removê-lo com pincéis ou uma pá ? Arrepio. Terapia !
Hoje não tem divã. Entrei no consultório, que tinha cheiro de folhas úmidas e perfume suave. Caminhei quase correndo para a sala e sentei na poltrona em frente à dela.
Aquela mulher madura tinha o rosto da atriz Jane Fonda, nos anos 70.
- Não prefere o divã ?, disse.
- Hoje não, respondi. Trouxe um presente prá você. Sei que é seu aniversário. Ouvi na recepção. E estendi a sacola para ela. A terapeuta levantou as sobrancelhas , surpresa.
Disse de forma atabalhoada que tinha atrasado por conta de um suicídio na Sé, nos trilhos do metrô. Estendi uma caixa rosa pequena com uma fita estrombólica para ela.
- Feliz Aniversário ! - e olhei seus olhos hollywoodianos.
A psicóloga abriu a caixa com cuidado e olhou o jogo de damas feito por um designer.
- Um jogo de damas ? , disse e sorriu. Que peça bonita !
- Sim , achei lindo ! , respondi . Olhei fixamente para a Barbarella e disparei:
- Uma dama come a outra.

Pronto, desabafei. Início de sessão: saí do armário.

Patricia M.

* Imagem, escritório do dr.Freud, seu divã

Holocausto negro

2009-10-15T10:04:00.000-07:00

Os olhos parecem prestes a sair do rosto. Vidrados, olhando sem ver. A cabeça, maior que o corpo infantil e escuro, coberto de poeira. Cotovelos e joelhos escapam para fora dos membros. A alma já é maior que a carcaça. Uma mosca pousa em sua barriga. Não há ânimo para espantá-la. Deixe-a, não encontrará migalhas para lambiscar.

Valéria Piassa Polizzi

Insônia da memória

2009-10-15T08:51:00.000-07:00

É lua cheia e os galos, confusos com tanta claridade, cantam à meia-noite. Parece uma sinfonia regida por um relógio imaginário. Neste pedaço de terra esquecido do mundo, Alcebíades, o mais velho, é o mais escandaloso. Desde sempre ele tomou de seu o alto da cerca que separa a casa da criação, e é de lá que emite seu canto que desperta e anuncia o nascer do dia. Ainda imponente, embora cada vez mais desafinado, a voz desse guerreiro hoje cheia de calos, há muito não ultrapassa sequer as cinco notas, condição básica que diferencia machos das fêmeas. Mesmo assim ele demonstra, à sua maneira, que ainda é o líder ali.

Penso aqui, enrodilhada nos lençóis, tentando dormir e esquecer de tudo, o quanto Alcebíades deve se cansar nestas noites de lua grande e branca iluminando os caminhos e as gentes, e não deixando a memória de ninguém descansar. Dentro de mim, é só treva sem fundo, peso da culpa, e por fora tudo lua cheia.

Já que o sono não vem, sento na cama e, só com a luz prateada que, sorrateira e invasiva, invade o quarto, tateio e encontro fácil caixa de fósforos e cigarro. Os pensamentos dão voltas montados na fumaça, me afastando para dentro de algum ponto em mim mesma e, sem que eu tenha opção, voltam a um tempo em que eu ainda tinha escolhas e sempre fiz as piores.

O colchão parece expulsar meu corpo e eu me levanto, vou até a velha mesa de carvalho e me sirvo de uma dose de conhaque a meio copo. O primeiro gole desce queimando boca e garganta, mas o segundo já vem trazendo um arremedo de conforto.

Mais relaxada, me apoio na janela, e relembro tudo o que tentei sepultar ao me mudar para este sitio, o mais longe possível do convívio humano. Mesmo que poucos soubessem o que fiz naqueles anos duros, eu era capaz de sentir dedos apontados em minha direção, ainda que imaginários.

A meu favor, para ser sincera, sequer posso dizer que acreditei num ideal. Na verdade, nem mesmo consigo compreender o que fez eu me alistar nas forças subterrâneas, só esperando o telefone tocar depois do meu expediente num emprego normal, me convocando para mais um “trabalhinho”, que era como eles chamavam as longas sessões noite adentro em algum calabouço.

O objetivo era descobrir a verdade, diziam, e valia qualquer meio para obtê-la. Mas eu sei que algo muito podre dentro de mim me levava a compactuar com aquilo que eles classificavam como dever de ofício, mas que lhes conferia um brilho diferente no olhar. E eu permanecia ali, só ouvindo tudo de longe, apenas chamada para garantir que não houvesse baixas.

Hoje me sangra relembrar toda a dor que foi causada, e com a qual, a minha maneira, pactuei. Mas de que vale o remorso, se nem mesmo médica posso me considerar mais? Melhor é cuidar da pequena criação, e ter paciência com o Alcebíades, cujo nome em grego significa violento e generoso.

Laura Fuentes

(*) Óleo do pintor anarquista e realista frances Gustave Courbet, chamado Ragazza dai capelli rossi.

"O Domador de Furacões" por Bruno Cobbi

2009-10-15T08:18:00.000-07:00

"Tempest Elemental" by Wizards of Coast

Era um ciclone com nada além de desordem na cabeça, corpo, alma e coração. Como pipa solta em tempestade, girava entre pensamentos, atitudes, escolhas e fatos — de hoje e ontem — e nada se construía diante dele. Ou por suas mãos. Pelo contrário, algum deus furioso e sádico insistia em emprestar-lhe seus relâmpagos incessantes, outorgando-o a despejá-los sobre a vida morna que havia construído. Tudo exatamente como o cigano professara meses atrás, durante a quaresma.

Primeiro de tudo, esse deus tirou-lhe a casa. Sem o recanto, meio toca, meio castelo, ele não teria onde se esconder de si mesmo. Com isso, também lhe afastou os amigos. Manteve-os no mesmo mundo, mas todos distantes e ocupados para que ele sentisse o peso de incomodá-los, caso o fizesse. Colocou-os assim para que ele experimentasse a consciência sincera dos afogados ao suplicarem ajuda. E não demoraria a fazê-lo. Disso o deus sabia. Como alerta para ele mesmo, era preciso que fosse assim.

O próximo passo foi permitir (e até facilitar) que se frustrassem seus planos e lhe sumisse o sustento. Prevenido como era, demoraria um pouco até que se esgotassem todas as reservas dele. Já sem o lar, um inverno ao relento seria mais rigoroso e, para acelerar, seria bom que não lhe houvesse disciplina ou concentração para que tudo se consumisse mais rápido. Como não é permitido aos deuses negar nada aos mortais, restava dificultar-lhe o alcance a isso, mesmo que conhecesse e lhe sentisse a falta. Para isso, o deus guardou toda a dedicação e consciência que couberam em galões bem pesados e estocou-os bem no fundo da última prateleira na sua estante celestial. Depois, dinamitou a escadaria. O mortal precisaria escalar o furacão dentro de si mesmo para apanhar as tais ferramentas e, mesmo que o fizesse, precisaria galgar um caminho de volta com o peso completo, sem derrubar nenhum grão ou gota desse fardo. Teria que beber tudo quando chegasse de volta, em segurança, ao chão de sua alma. Tarefa árdua até mesmo para um deus.

Mesmo sem teto, tribo ou vocação, ele ainda amava e isso era louvável. Protegia sua jovem fada como um lobo, partilhando o pouco pão e os andrajos que lhe haviam sobrado. Em troca, ela se despia de toda vaidade diante dele e, verdadeira como era, o abrigava entre as pernas, quente e macia. Nua desse jeito, ela lhe tinha amor puro e esse era outro recurso ao qual decerto se apoiaria para ignorar sua senda. O deus sabia que a solidão o aguardava nesse caminho e notou que, para obrigá-lo a amar a si mesmo e escalar usando apenas isso, precisava abalar tal patamar no mortal. Como todo amor de fada-amante é inabalável (e ela era, em parte, inocente à senda de seu amado), o deus decidiu que atacaria o coração dele. E atacaria com o que havia de sobra ali: a dúvida.

Nenhum deus é autorizado a ferir o amor, então foi a vez do diabo atuar. Distante de deus como é, a besta é ausente de onisciência e age sob jurisdição premeditada. Ela veio espreitar em disfarce magro, leve e calmo. Farejou, rosnou, mas nem precisou atacar. Notando-a, o mortal preparou-se para o combate e alertou sua amada. Essa, por sua vez, chorou o perigo dele colocar-se tão perto de algo vil como um diabo e pediu que fugissem. Jovem e tolo como era, ele apanhou sua lança e se encheu de coragem contra o adversário, encarando-o de igual para igual. Tal justiça lhe trouxe uma vitória justa e gloriosa, mas encheu-lhe o ego de soberba — a ferramenta preferida de todo demônio.

Tudo o que um diabo precisa é de tempo e atenção. Imortal como o é, o diabo usou toda sua paciência para lamber as próprias feridas e reaproximar-se pelas trevas de uma trégua fingida. Ordenou que seus lacaios roubassem a lança da vítima e, mal sentindo o cheiro da vaidade na presa, desembainhou-a suavemente como lhe é nativo. Diante do mortal desarmado, usou de magia negra para que essa lâmina escura penetrasse como agulha no peito exposto da valentia. Depois, usou o orgulho da caça para despir-se do disfarce e avançar-lhe na jugular sem decência alguma. Despido da decência, todo demônio é pavorosamente irresistível. Todo demônio é imbatível quando é nu. O mortal conheceu a derrota humilhante diante do diabo. Nem sempre é dia da caça.

Feliz ou infelizmente, nenhum diabo tem permissão de matar. O mortal fugiu e se escondeu, sem ganir ou lamentar-se, mas já era tarde demais. Já ciente dessa sua limitação, a besta se diverte judiando e humilhando os adversários vencidos, então enviou seus asseclas para sussurrarem o nome do fugitivo pelo Éter. Quando o encontraram, derrubado numa sarjeta, duvidava do amor da fada e masturbava-se pelo diabo. Trouxeram-no, já nu e ferido, diante do trono da besta e ela mesma o masturbou. Embriagado, o mortal tomou-a para si, currou-a e foi possuído por ela. Essa confusão nublou-lhe o amor e só então o inimigo sorriu. Vitória. Olhou de soslaio para o deus e soube que cumprira sua tarefa. Então, acorrentou-o ali como troféu. Para sempre.

Entretanto, embora seja fardo ácido, o tempo é nato aos morais e soma um apreço único aos fracassos de suas almas. Saiba que é dessas cicatrizes eternas forjadas pelo tempo que os deuses se alimentam quando têm fome, mas não era esse o caso (embora, um dia, certamente viesse a ser). O objetivo era o de sublimar a tempestade de confusão; a tarefa do deus era ensinar seu servo a domar furacões e, nessa missão, “para sempre” era tempo demais. Para o deus desfazer a eternidade imposta pelo diabo, era necessário hastear arreios sobre a besta e resgatar seu filho do inferno. Então, o deus laçou um nó de remorso (que á a chave para a redenção) e colocou-o ao alcance do pescoço do mortal. A saber, essa é chave que abre o portão do inferno por dentro: arrependimento.

Diante da escolha, o servo arrependeu-se. Esse enforcamento o tirou dos grilhões do diabo sem matá-lo, mas levou-o para o alto de outro cadafalso, diante de um poço escuro, de fundo invisível (ainda que longe da morte certa, embora ele não soubesse) e sem outra saída que não fosse confiar em seu deus. Para os mortais sempre sobra o livre-arbítrio e, mesmo oniscientes, é assim que os deuses agem para reconhecer a sinceridade plena. Eles ignoram sua onisciência e entregam as criações aos seus próprios caprichos, confiando que elas saibam o que fazer com esse desconhecido. Dificilmente elas sabem. Muitas se sentam eternamente à beirada do grande poço invisível e raso, desconfiando. Entretanto, dessa vez deu certo. O mortal soube o que fazer sem sequer titubear muito.

Primeiro, ele conclamou todos os seus — amigos, amores e família. Depois, colocou-se diante dos olhos atentos de todos retribuindo a nudez de vaidade que sua fada amante lhe ensinara. Depois mergulhou. Na queda, ilhou-se consigo mesmo e voou. Lá de cima, pode vislumbrar tudo o que lhe sobrara e, assim, soube exatamente o que fazer. Para que escalar quando se podia voar? Foi ao topo de si mesmo e, furiosamente, jogou o último relâmpago para baixo, sobre a própria cabeça. Fez isso com toda coragem que só os apaixonados por si mesmos possuem em suas almas e o deus soube que não se tratara de suicídio ou covardia de nenhuma natureza. Pelo contrário, aquilo era sacrifício sincero. E nenhum deus resiste a sacrifícios, saiba disso.

Esse foi o mergulho para findar o sofrimento. O mortal escancarou sua janela à geada noturna por conhecer o calor da manhã. Ele resgatou-se dentro de si mesmo só para, logo em seguida, entregar-se ao próprio julgamento. Humildade e sinceridade são virtudes louváveis que dão vazão à temperança e plenitude. Essas, por sua vez, ensinam a efemeridade eterna da memória e da vida. Sabem como grafá-la em tábuas de gratidão com sangue e luz, para durarem bem mais do que a neblina do fracasso. Sangue e luz.

Hoje, ele jaz assim; sangrando de braços abertos, sob a luz num mar escuro, sem vergonha nem vaidade. De tudo, resta-lhe a fé em si mesmo e a chama do amor eterno da fada que, ao contrário do que muitos poetas dizem por aí, não morre nunca. Manteve a fé em si mesmo e, por contigüidade, na divindade mais importante de todas: a Sua. Hoje, é esse Deus que habita sua cabeça, corpo, alma e coração. Jaz ajoelhado numa promessa muda. Aguarda respeitosamente a passagem daquele furacão que lhe tirou tudo, mas que, com isso, deu-lhe a chance de recomeçar outra vez. E recomeçar no comando das rédeas, sem voltar ao final da fila. Um prêmio para poucos. Exclusivo dos que sobrevivem ao livro de Jó.

— Bruno Cobbi
http://aprendizdeescritor.com.br

Tratado Geral das Grandezas do Ínfimo

2009-10-14T20:16:00.000-07:00

:: Manoel de Barros
:: Editora Record, 2001

Você, que vai ler esse livro, será como voar deitado nas plumas macias do dorso de um passarinho, e voar.

Ana Miranda

O Marujo Endiabrado - Bestiários Breves

2009-10-14T10:22:00.000-07:00

Patricia M.

O Comodoro Van Hyck era um mentiroso, bêbado e celerado. Eu não confiava nenhum pouco nele, mas admirava sua experiência no mar. Ele não gostava de mim, sabia das minhas histórias escabrosas, mas eu era um marujo que tinha nascido embarcado. Eu não conseguia viver em terra muito tempo. Navegava por instinto. Era o seu segundo homem no comando da fragata holandesa. A viagem até o Sul do Atlântico , pela costa brasileira foi medonha. A tripulação estava muito inquieta com alguns acontecimentos sobrenaturais e falta de ventos. Os homens embarcados são muito sensíveis as alterações do clima, aspectos das nuvens, correntes e vagalhões.
Havia uma interferência , o astrolábio e as cartas marítimas da região mantinham a posição, mas as estrêlas indicavam outra rota. Sem ventos , ficávamos ancorados em alguma baía. Era desesperador. O grumete que servia rum e as refeições ao Comodoro, avistou ao anoitecer uma sereia à estibordo. Começou a gritar feito louco, encantado. Não sei quanto tempo durou a alucinação, mas o garoto quase atirou-se ao mar em desespero. Foi impedido por dois marujos , que o surraram sem piedade. Jogaram-no no porão desmaiado.
Todos tinham medo das lendas que cercavam a região pouco explorada e da estranheza da paisagem exuberante e intocada. As sereias do Atlântico imperavam na imaginação da marujada. E os monstros marinhos dos confins do oceano na em direção a Tristão da Cunha. Para mim não havia isso. Eu sabia que o oceano sempre terminava em algum porto fedorento, em alguma taberna esfumaçada e encardida de carvão, em frente a um prato de peixes com batatas e cerveja escura e na penumbra de um quartinho imundo com algum corpo que eu mal conhecia.
Sei que nos diários de Marco Polo havia relatos de avistamentos de sereias. Mas o meu problema não eram elas, porque eu apreciava sexo com a tripulação, e preferia os garotos aprendizes. Queria corpos de homens. Fui pego em flagrante com um auxiliar da cozinha e fui encarcerado imediatamente.
Julgado sodomita pelo Comodoro, fui deixado numa praia próximo da cidade de Recife. Os marujos foram bondosos comigo, porque junto a minha carcaça destroçada, atiraram um barril de água salobra, um facão e uma frigideira velha e uma Bíblia com a capa em pedaços. Para tanto pecado no corpo, só havia uma solução: morrer naquela solidão. Tantas loucuras cometi e fiquei repetindo na praia que Deus Todo-Poderoso podia me punir da forma que desejasse. Eu era um marujo endiabrado, sem Norte, Sul, Leste ou Oeste. Sem Latitude nem Longitude. Comecei a desenhar na areia minha rota e saber onde estava. Uma praia deserta, nos trópicos, quase desmemoriado e em choque. Fui tatuado em brasa, tive os dedos esmerilhados, sem alguns dentes na boca e meio cego da surra que levei do Comodoro. Minha alma e consciência ardiam.
Achei um riacho que água doce e não sei quanto tempo fiquei lá emborcado. Desmaiei de pavor de saber que estava totalmente só. Durante dias dormi embaixo de coqueiros e improvisei uma cabana de palhas. O sol ficava cada vez mais forte e minha pele abriu-se em chagas. Eram ondas de calor que eu não conseguia aguentar. Acordava assustado, remoendo meu pecados e loucuras e invocava a Deus, que me tomasse pela mão e me levasse para o Inferno.
Passava os dias caminhando pela praia, catando sementes, atirando pedras em passarinhos, abrindo barrigas de tartarugas gigantes. Bebia água do riacho e comia peixes crus. Minha alma não tinha perdão. Queria me atirar do alto das pedras ,os crimes passavam ao largo como caravelas, os mutilados, as dezenas de corpos que degolei sem piedade. Os negros escravos que torturei sem clemência. Dos selvagens sem Deus das Terras Novas do Atlântico e Caribe, que matei sem compaixão. E também as recordações mais inconfessáveis, essas que não ouso dizer o nome.
À tardinha, vi uma ave caindo morta na minha frente: mau presságio.
Mas como já estava de partida para o Inferno, assei-a devagar na areia escaldante e comi com prazer. Deus me levou na Barca do Condenados, à noite, depois de uma febre intensa com delírios e de uma severa crise de diarréia. Na agonia, lembrei que tinha bebido sangue de uma tartaruga, animal sagrado do mar, porque me sentia muito enfraquecido.
Um coro rezava e outro gritava impropérios ao meu redor:
- Sodomita, sodomita, não vai para o Paraíso !

PÉTALAS DE OUTONO

2009-10-14T05:18:00.000-07:00

Era tarde de outono. O sol, sempre lindo nesses dias, fazia vibrar meu coração, tão grande a sua luz. Uma brisa. Um sopro dos lábios de mãe sobre a ferida sapeca de um garoto perdido. No canteiro de margaridas, suave, rancou um teco da corola, que voou livre para a incerteza. Infante - meus olhos nunca esqueceram aquela imagem - eu pedalava destemido seguindo a pétala que se apoiava no vento. Parecia mágica, parecia vida. Quanto mais eu pedalava mais o lago crescia. O vento cessou. Era o fim? Amarela, caiu sobre o brilho das águas. Cheguei a tempo de ver a imagem refletida: uma flor.

[Marcos RoMa]

CORAÇÃO DE BESTA

2009-10-14T04:49:00.000-07:00

POVARZT. Seu tamanho é o de quem o alimenta. Grotesco, é feito de lixo. Todo lixo produzido no mundo por gente como você e eu. POVARZT fede mas é meigo. Disse meigo e não bom. Cuidado, ele pode acabar com seus sonhos em milésimos. Basta piscar. Melhor não pensar nele, então. POVARZT vive no coração. Vive do seu medo. Joga uns contra outros e outros contra milhares. Os que sobrevivem são os que agem, os que caminham. E por que caminhos caminham? Não sei. De tanto feder e pensar, já morri!

[Marcos RoMa]

Tarô dos orixás

2009-10-13T15:30:00.000-07:00

Tarô dos orixás

Casei-me com um dragão. Escamas reluzentes, olhar afiado, cauda poderosa. Asas pra me levar pra onde eu quisesse. E aquele fogo. Quem resistiria? Mulher alguma resistiria. Eu não resisti.
Na maior parte do dia ficávamos na caverna. Ninguém entrava. A entrada propositadamente chamuscada mantinha os curiosos à distância. Os tesouros reunidos no interior do covil, acumulavam-se aos meus pés. À noite, ele saía. Sobrevoava aldeias calcinando lavouras e choupanas .
Meu pai, o ferreiro, forjava em segredo uma espada para vingar tanta destruição. Já minha mãe, sonhava em voar um dia nas asas de um dragão como o meu.
Diz o tarô que dragões adoram a liberdade. O meu dragão não era diferente. Começou a se demorar nas suas saídas noturnas e quando perguntei o motivo, bufou e soprou seu fogo sobre mim. Tentei fugir, mas quem foge de um dragão? Mulher alguma foge de um dragão. Sucumbi.
Numa manhã, enquanto ele dormia, deixei meu pai entrar. Foi então que soube da espada. O golpe foi certeiro. O sangue do meu dragão escorreu azul até minhas havaianas. Chorei como nunca abraçada àquela cabeça de réptil crescido. O ferreiro foi levado pela polícia. Estava algemado, mas era aclamado como herói: Ogun, Ogun!
E eu? O que faria agora? Talvez voltasse a ler tarô para os turistas na areia.

Deborah Panachão

A besta

2009-10-08T12:46:00.000-07:00

Cerebrino é seu nome. E acho que todos possuem um. Eu, com certeza. Em certos sonhos o sinto deslizando pelo meu telencéfalo. Vagarosamente, do hemisfério esquerdo ao direito. Se esgueirando das ondas de corrente elétrica provocadas pelos meus 86 bilhões de neurônios. É minúsculo esse ser. Pegajoso como um bicho de goiaba. Mas liso. Feito de meleca de nariz, por sua vez, composta de poluição e dejetos deste mundo. Se alimenta de idéias descartadas. Sempre à espreita, aguardando o hospedeiro ter um plano sinuoso, uma inspiração divina, uma solução cabível. Daquelas que só aparecem à noite. E brilham. Mas ao amanhecer, são encapsuladas com um tal senso de ridículo. E, assim, saboreadas pela criatura.

Valéria Piassa Polizzi

Acerte o bicho

2009-10-08T10:31:00.000-07:00

Boa noite. Estamos começando mais um “Acerte o Bicho”. Neste programa, nós damos algumas dicas, algumas informações sobre um animalzinho escondido. E quem acerta o nome ganha um prêmio-surpresa, que só será revelado no final.

Vamos lá, então? O bichinho desta noite é bem conhecido, apesar de ser uma espécie recente na sauna tupiniquim. O macho desse animal tem uma tonelada de músculos e um vocabulário riquíssimo e eclético, formado por palavras que vão desde neologismos de baixo calão até arcaísmos que remontam à Idade da Pedra, como o grito de guerra “Uhu”. No gênero feminino, apresenta-se no formato curvilíneo e oxigenado e veste calcinhas do tamanho do PIB da Tanzânia, que mal conseguem proteger seu monte Kilimanjaro.

Esse animal é bem safadinho e adora se esconder debaixo do cobertor para acasalar. De hábito noturno, é visto diariamente em uma jaula quadrada ligada à corrente elétrica, durante o horário nobre. Está sempre malhando. Às vezes, quando se sente muito bem disposto, consegue simultaneamente malhar e falar besteira (esta última tarefa, diga-se de passagem, ele realiza com perfeição).

Alimenta-se, entre uma bebida e outra, de fama e sonhos de grandeza. Algumas espécies sonham em ser estrelas da TV. Outras querem apenas ganhar um milhão e desaparecer (para nossa felicidade). Mas a maioria acaba mesmo é sem nada, inclusive sem roupa, e pode ser vista por aí, pendurada nas paredes das melhores borracharias.

Apesar de ter uma vida útil bastante curta, esse animal está se proliferando pelo Brasil e pelo mundo, e hoje já virou uma praga. Infelizmente esse problema não tem recebido atenção do Ministério do Meio Ambiente, que disse estar mais preocupado com um tipo de perereca que está inviabilizando uma obra do PAC.

Então, já adivinhou de quem estamos falando? Hoje foi fácil, né. Apesar de ninguém querer admitir, todo mundo conhece esse animal. É o participante de reality show! Isso mesmo! E o prêmio desta noite é... uma dúzia de ovos podres! Porque o nome do programa é “Acerte o Bicho”! Se for bem no meio da testa, melhor.

[Eduardo Sigrist]

BESTIÁRIO BREVE: ARCANAEL

2009-10-08T10:28:00.000-07:00

O nome da criatura é uma fusão da palavra Arcanjo (do grego: ἀρχάγγελος) que significa Anjo Superior, com a palavra Natanael (do hebraico Netan'el) que significa prenda de Deus...

Arcanael seria o oitavo Arcanjo de Deus segundo a Mitologia judaica, ou o quinto Arcanjo segundo a mitologia católica. Foi criado a partir de uma polução noturna (daí o nome prenda) e por isso seu corpo, exceto suas asas - feitas das escamas do primeiro leviatã -, é feito de esperma empedernido, o que confere um brilho peculiar à sua pele e olhos. Sua altura é o fato que levou os homens a cunharem termos como instabilidade e inconstância.

Arcanael não tem temperamento, tem uma missão.

Vive nas brumas que se formam próximas aos portos e cais, em dias de tempestade.

Alimenta-se, basicamente, de genitálias, ânus e excrementos de travestis, ou, quase nunca, de genitálias, ânus e excrementos de homens e mulheres.

Algumas vezes, nutre-se de vontades ou de ranços que sobram das discussões e brigas humanas, mas só quando não está em missão.

O produto de sua digestão é embalado em sacos plásticos de dez centímetros de comprimento, por doze de largura, e é armazenado a 22ºF na dispensa de Deus que, por sua vez, deglute-os como petisco enquanto assiste aos filmes de Truffaut, Glauber Rocha ou David Lynch.

Sua atividade principal é atacar travestis à beira do cais e dividir com os marinheiros, os dólares que recebe como paga por suas missões. Bebe, fuma, cheira e se mistura entre os homens, muitas vezes assumindo a forma de uma puta ou de uma criança.

Para cultivá-lo basta inaceitar a construção institucionalizada de palavras e termos da conversação ou da escrita. (Cultivá-lo, na maioria das vezes, significa a morte). Os poetas e músicos - para ele, todos travestis - criadores de neologismos e formas ditas inapropriadas, são os que têm mais êxito na cultura de Arcanael pois - acham que sonham devaneios assim - são artistas e porquanto as criaturas que mais se aproximam de Deus. "É... sonhar não é proibido, nem é pecado e, ainda, é de graça", um dos ditados favoritos de Arcanael que ri de seus amigos do cais.

Há poucos registros da presença de Arcanael entre os homens. Talvez porquê todas as narrativas daqueles que travaram contato ele são póstumas (como a que segue abaixo) e quem, pelo amor de Deus, é dado a essas coisas?!

Maria Anunciação

Tento inesquecer tudo o que desdisse,

naquela noite, no porto, a ponto

de expirar, de expelir, naquele vestido

azul, linda como um anjo, junto aos

marujos, inesperando qualquer hora,

implorando qualquer um, tão mariliana,

quase nua, vendo ele chegar,

vindo ao meu encontro, revendo

o bêbado ganhar outra estatura,

cúmplice da incorporação, redimida

pela novidade, inquieta pelo pecado,

triturada de anseio, embolsando

aqueles dólares, antifonando aquele

gozo, odeadiando o momento,

clientelada pelo homem do meu sonho,

pelo ventre nunca cheio, completa,

engolindo até as penas, com as rótulas

embrasadas, de soslaio para o cais,

de cara para o convés, coberta pela

sombra das asas, com os olhos no meio

da testa, e, as tetas caídas no chão,

uma de cada lado, decantando músicas

sem nota alguma, violentada pela

descoberta, descobrindo a fúria angélica,

arroxeando os olhos, quase cega, sem ar,

já desmaquiada, cuspindo até os dentes,

desentendendo àquela ação, em vão justificada,

comida pelo meio, pelo medo, pelo rabo,

inafundando sob as ondas, impedida de ir,

tendo que volver, voltando a partir,

rezando pracamalmar, culpada por ter pinto,

vendo e amando os pés de Arcanael,

que voou para o céu, depois que me afogou no mar.

Tiago Araújo

TEMORES ETÉREOS

2009-10-08T10:27:00.000-07:00

Entrego-me

Ao dragão, vencido.
De anelos roubados, padeço.

Nem o alvor da minha fronte
Encobre o sáurio
Em mim.

[ Microconto | Ricardo Delfin ]

2009-09-28T12:34:00.000-07:00

Ale Toresan

Cabelo estúpido

2009-09-28T07:36:00.000-07:00

A água escorre pelo meu corpo em jatos suaves no chuveiro. Faz pouco ela foi embora prá sempre. Mas deixou uns fios de cabelo no azulejo. Serão pentelhos? Alheios à minha dor de cotovelo eles fazem desenhos alegres na parede branca e gelada. Agora não sei se os emolduro num quadro, se os deixo correr pro ralo, se sento ou se choro. Decido não decidir nada. E fico ali olhando os cabelos dela rirem pra mim. Queria ser um sabonete e sumir aos poucos na água quente que corre.
Dor, perda e revolta. Antes a Chapéuzinho vinha vermelha e crédula. Hoje, ela coloca uma fita verde na cabeça e, esperta, suga o que pode, depois sai por aí catando as melhores framboesas para novas geléias. Eu, decerto, já virei memória. Ou será compota?

Laura Fuentes

(*) Conto postado no blogue http://instintosdapele.blogspot.com/, inspirado
no conto "Fita verde no cabelo", de Guimarães Rosa, cuja canção "Você é má" (Zeca Baleiro/Joãozinho Gomes) do CD "O Coração do Homem-Bomba- Vol.1" (2008, MZA Music), reforça o sentido. Para ouvir, clique aqui.
(**) Arte de Georgia O'Keefe

o sândalo que escorria do homem

2009-09-25T15:21:00.000-07:00

- Estou lúcido e louco.

Gritou o homem que, sentado no canteiro da Conselheiro Furtado, brilhava e suava sândalo.

O cheiro, sem pretensões, disputava as narinas dos passantes, com o aroma de merda-seca que subia do Glicério ao meio-dia. Os que paravam ao seu lado tapavam o nariz e o olhavam com nojo, sem distinguir de onde, exatamente, vinham as fragrâncias que se misturavam. Somente quando atravessou a rua e seguiu, sentido Praça da Sé, é que puderam notar aquilo que um rapaz de terno e bíblia sob o sovaco gritava.

- Esse homem tem o cheiro de Deus!

Metros mais tarde, livre do autoproclamado apóstolo, o homem, de poucos mais de trinta anos, retrucou para o grupo de senhoras que, encantadas com seu perfume, lhe ofereceram um marmitex e a palavra de Deus.

- Me dão comida e asilo, e tudo o que eu quero é ser herói da dança flamenga.

Reclamando do sal, do excesso, ou da falta, deitou-se de bruços, diante de uma lanchonete na Tabatinguera, como se quisesse comungar com o calor que vinha de baixo para cima e assava as virilhas de quem usava saia para se refrescar.

Com uma mão no asfalto e a outra na calçada, o homem cuja mandíbula não havia um único dente e que ainda exalava sândalo, mesmo depois de ter o peito e o pinto encharcados, dragou a água sem cor e com cheiro que descia a valeta.

Satisfeito, molhou o rosto, sacudiu a barba e ante a rua que quase duvidava da cena, talvez pelo odor, talvez pelo ato, o homem levitou.

Voou sobre a João Mendes, sobre o adro da Catedral e por cima dela. Parou metros acima das escadarias da entrada, dos pivetes que o apedrejavam, dos guardas e de suas ordens de prisão.

- Me chamam de Jesus, e sou inocente.

Foi a última coisa que disse sobre a praça de lírios, e antes de sumir rumo ao sol.

Tiago Araújo

Levedura de Cerveza

2009-09-25T10:59:00.000-07:00

Era um saco cheio de palavras, só e nada mais
Curioso, alguém intenso e corajoso abriu
Surpresa! Quase por inteiro ele sorriu
De dentro amontoadas, as letras mudas, nunca iguais

Um tal de A, um B, um C, várias vogais
Era tanta letra que do saco dava um barril
Juntando uma coa'outra e outra co'uma ele pariu
Uma palavra, uma frase, um conto, letras demais

Um acadêmico diria: isso tem de estar nos anais
Um lunático afirmaria: cadê palavras, tudo sumiu
O escritor escreveria: nada disso, você que nao viu!
E o aprendiz revelaria: são só palavras e nada mais

[Marcos RoMa]

Despertar

2009-09-25T04:25:00.000-07:00

Hoje acordei tão ontem!

Perdi a noção das horas

E do homem que já fui.

Acordei tão eles. Tão vocês.

Venham, vamos voar

Ensaiar o passo das nuvens.

Me chamem de vento!

Quero chutar o sol

E beber do mar.

Hoje acordei antes do dia

Antes dos tempos.

Ao leste do leste é meu lar.

Tenho corpo etéreo

E alma eterna.

Vivo e desvivo lá e cá.

Eu sou a brisa de Deus

O lírio do campo

Eu sou a pena do sabiá.

[poema de Eduardo Sigrist]

2009-09-18T23:14:00.000-07:00

Ale Toresan

2009-09-13T16:17:00.000-07:00

Ale Toresan

Inutensílios

2009-09-03T19:16:00.000-07:00

Em japonês, “chindogu” significa “objeto estranho”, mas talvez a melhor palavra para traduzi-lo seja o neologismo criado por Paulo Leminski: “inutensílio”. Ao que se diz, o conceito foi criado pelo escritor e inventor Kenji Kawakami num livro publicado na década de 1990 sob o título “101 Invenções Inúteis Japonesas: A Arte do Chindogu”. Kawakami imagina (e fabrica) acessórios do cotidiano que são práticos, lógicos, e ao mesmo tempo absurdos, incapazes de ser utilizados. omo por exemplo o seu chapéu para alérgicos, que vem com um rolo da papel higiênico montado no topo. Para sujeitos com rinite, como eu, que às vezes passam o dia inteiro espirrando e assoando o nariz, pode haver algo mais providencial? E menos utilizável?

Tem o protetor contra manchas de molho, uma espécie de “babador” circular em volta do rosto inteiro, que ninguém teria coragem de usar nem em casa, quanto mais num restaurante. Tem a Roupa de Banho Completa, uma espécie de bolha de plástico para pessoas com alergia a água. Tem o Esfregão Para Bebês: enquanto se arrastam de quatro, eles dão polimento na cera do assoalho. Para pouparmos tempo, leitor, vá no http://www.chindogu.com">saite, ou leia esta matéria.

A primeira coisa que me veio à memória ao ver os chindogus de Kawakami foram as invenções abstrusas do pessoal da revista “Mad”, como os parangolés mecânicos de Al Jaffee ou as armas dos espiões (“Spy vs. Spy”) de Alex Prohias. Há também as engenhocas de Rube Goldberg, já comentadas aqui (“A economia Rube Goldberg”, 10.12.2003), e as invenções malucas do marselhês Jacques Carelman, cujo “Catálogo de Objetos Inviáveis” foi editado em 1976 pela Nova Fronteira...

Vou parar a enumeração, pois este jornal inteiro não teria espaço. Estes, caro leitor, são indivíduos que vivem num mundo mais belo e mais livre do que o nosso. Pressionados por uma cultura onde tudo tem que ter valor (seja de uso ou de troca), onde tudo responde ao Mercado, onde tudo tem utilidade e função, estes discretos cronópios correm todos para o prato oposto da balança, e dedicam-se a produzir inutensílios, desaparelhos, futilidades domésticas.

É um gesto filosófico e um gesto político. Com a palavra Kawakami: “Um chindogu é um objeto inútil, mas nem todo objeto inútil é um chindogu”. E ele enumera características para que algo seja um chindogu: “Um chindogu não é para ser usado de verdade. Um chindogu tem que ser algo que possa ser materialmente fabricado. Cada chindogu traz em si o espírito da anarquia. Um chindogu tem que ser um objeto simples, da vida cotidiana. Um chindogu não pode ser vendido. Um chindogu não pode ser criado por razões apenas humorísticas.Um chindogu não pode servir para propaganda. Um chindogu não deve servir para piadas obscenas ou vulgares. Um chindogu não pode ser patenteado. Um chindogu não pode aderir a preconceitos.” Pois é. Quem foi que disse que o mundo estava perdido?

[Texto enviado pelo escritor e compositor Braulio Tavares e publicado por mim no site Cronópios]

Alegres mosqueteiros

2009-09-02T16:06:00.000-07:00

[Alê Toresan, Luiz Contro, Edson Cruz, Guilherme Salla, Alan e Marco Antonio]

Rodas em Campinas

2009-09-01T07:53:00.000-07:00

[foto: Alexandre Toresan]

Terminamos nosso encontro de leituras e reflexões no SESC Campinas com a mais intelectual das disputas já travadas por dois seres humanos. De um lado, o escritor Marco Antonio, estratégico, frio e experiente. De outro, o quadrinista, artista plástico, professor e comics, Alan, sanguíneo, cheio de testosterona, vibrante e sedutor. Façam suas apostas. Fácil dizer quem irá ganhar. Lembrou-me um conto do Patrick Süskind (aquele mesmo do romance “O perfume” que vendeu 15 milhões de exemplares em 40 línguas). Um forasteiro chega a uma cidade do interior alemão. Na praça central, adultos jogam dominó e xadrez. Crianças correm entre pássaros com seus dentes reluzentes. Aliás, o campeão de xadrez da cidade está lá, arrasando com mais um coitado. O forasteiro desafia-o. A cidade entra em comoção. Circulam ávidos em torno dos dois gladiadores estrategistas. As apostas correm soltas. Apesar de toda fama do campeão, todos apostam no forasteiro. O cara tem estilo. É quase moreno. Quase um Delon.

Chave de ouro: O forasteiro é derrotado de forma rápida, sistemática e incontestável. Sorrisos amarelos confundem-se com as cabeleiras esvoaçantes.

civilização

2009-09-01T07:47:00.000-07:00

no princípio era
o ovo
o pássaro
o vôo

agora a um passo
precipício
avião sangrando
o poente
indiferente

enjôo

[poema quentinho de Edson Cruz]

revelação

2009-08-31T19:38:00.000-07:00

tenho uma certeza
uma epifania pessoal
— quase religiosa —
o caminho que escolhi
é o melhor
— entre os caminhos —
é o melhor,
pois foi o que escolhi.

tenha uma certeza
apesar da convicção
que me anima
— quase fanática —
não estou disposto a

enforcar
apedrejar
jogar bombas
atirar
exterminar
abraçar com morteiros no culote
embargar economicamente
eliminar
civilizar

ninguém,
por não compartilhar
de meu júbilo
de minha sina solitária.

[poema recente de Edson Cruz]

2009-08-12T03:19:00.001-07:00

Para ver mais de perto, MIOPIA

2009-08-12T03:09:00.000-07:00

FIM DE MORTE

2009-02-27T20:12:00.000-08:00

Toda informação interessa ao poema
porque nele a gente faz ritmo dela,
até no necrológico, anunciando
morte de Fulano ou de teu irmão.
Para você ter uma idéia,
a morte ritmada
parece uma águia em extinção.

[Poema de Celso Gutfreind, do livro Trechos.]
Postado por Laís Chaffe.

Verso e Prosa

2009-02-27T09:41:00.000-08:00

"O ritmo não é apenas o elemento mais antigo e permanente da linguagem, como também não é difícil que seja anterior à própria fala. Em certo sentido, pode-se dizer que a linguagem nasce do ritmo ou, pelo menos, que todo ritmo implica ou prefigura uma linguagem. Assim, todas as expressões verbais são ritmo, sem exlusão das formas mais abstratas ou didáticas da prosa. Como então distinguir prosa e poema? Deste modo: o ritmo se dá espontaneamente em toda forma verbal, mas só no poema se manifesta plenamente. Sem ritmo não há poema; só com ritmo não há prosa. O ritmo é condição do poema, ao passo que é inessencial para a prosa. Pela violência da razão as palavras se desprendem do ritmo; essa violência racional sustenta a prosa, impedindo-a de cair na corrente da fala onde não vigoram as leis do discurso e sim as de atração e repulsa. Mas esse desenraizamnto nunca é total porque, do contrário, a linguagem se extinguiria. E com ela o próprio pensamento. A linguagem, por inclinação natural, tende a ser ritmo. Como se obedecessem a uma misteriosa lei de gravidade, as palavras retornam espontaneamente à poesia."

[Octavio Paz no livro O Arco e a Lira, em tradução de Olga Savary - postado por Edson Cruz]

(mesmo dia)

2009-02-07T14:02:00.000-08:00

Tire o papel lá de trás e veja
o que você é. Nem continuação haverá
da sua morte. O sofrimento não erra.
Erra sua vaidade, erra sua
ambição, o sol queima e não deixa
fumaça.
Mexa na consciência, beije
a mosca viva se puder. Veja se consegue
deitar-se de lado (como você faz todas
as noites) na sua essa.

As opções humanas são parentes
e, portanto, obedecem o metro linear.
Ninguém mostra a alma abrindo a camisa.
Vivemos a sentir o que não há.

[Poema do livro um lugar para os dias, de c. ronald, Benúncia Editora, 2008]

C. RONALD para alguém:

2009-02-06T06:46:00.000-08:00

"Literatura não é isso que você pensa estar fazendo. Você prima na simpatia da abordagem porque quer ser alguém que escreve.
O nosso País não tem grande literatura porque qualquer um que escreve pensa que por escrever é escritor. Escritor não é quem escreve. Escritor é quem vem para mudar o sentido da escrita antes de dizer o que quer.
O escritor é a vontade da frase, é o fim da palavra sem idéias, é a moral do sentido."

São Paulo, 22 de setembro de 2007.

[Introdução ao livro de c. ronald, um lugar para os dias, Benúncia Editora, 2008, que acabo de receber e já gostei.] Edson Cruz

Laís Chaffe à queima-roupa

2009-01-30T03:36:00.000-08:00

1) O que é poesia para você?

Poesia
desejo salivando
em frente à mesa
vazia.

2) O que um iniciante no fazer poético deve perseguir e de que maneira?

Pra qualquer poeta eu diria o que digo pra mim mesma, também iniciante: vive, lê muito, lê, lê, le(minski).
Mais do que compreender, tem de assimilar como numa transfusão os versos do poeta:

um bom poema
leva anos
cinco jogando bola,
mais cinco estudando sânscrito,
seis carregando pedra,
nove namorando a vizinha,
sete levando porrada,
quatro andando sozinho,
três mudando de cidade,
dez trocando de assunto,
uma eternidade, eu e você,
caminhando junto

(PAULO LEMINSKI)

Repetiria ainda o que ouvi do Fabrício Carpinejar numa oficina literária: Vocês têm de dar à mentira a dignidade da lembrança. Na mesma ocasião, ele lembrou que a gente tem que atravessar o nosso nojo. E ter a brevidade de um desaforo.
Fico por aqui, então.

3) Cite-nos 3 poetas e 3 textos referenciais para seu trabalho poético. Por que destas escolhas?

Qual pessoa mario me drummond? Vamos aos poemas: A mesa. Poema de sete faces. Consolo na praia. Aniversário.
Autopsicografia. Da vez primeira em que me assassinaram.

Ah, eram só três, né? Ok,

gutfreind a todos,

Laís Chaffe

Nascida em Porto Alegre, Laís Chaffe idealizou e está à frente do selo editorial Casa Verde (www.casaverde.art.br - prêmio Açorianos de Editora Destaque no Rio Grande do Sul/2006) e da Série Lilliput (dedicada a minicontos). Organizou as antologias Contos de bolso, Contos de bolsa e Contos de algibeira e fez a coordenação editorial do livro Contos comprimidos - todos de minicontos. Jornalista e autora de Não é difícil compreender os ETs (contos, AGE, 2002, 112p), participou das antologias Contos do novo milênio (organização Charles Kiefer, 2006), Poemas no ônibus 2002 e 2004, entre colchetes fica mais confortável (contos) e Histórias de trabalho 1999 e 2004. Teve poemas e contos premiados em vários concursos, entre eles: 15º Concurso de Contos Paulo Leminski (PR), 1º Concurso de Poesia da Biblioteca Leverdógil de Freitas (RS), II Concurso Nacional de Literatura Revelação do III Milênio (GO).
É diretora, roteirista e produtora executiva do documentário Canto de cicatriz (37min e 18min, 2005) – Prêmio Direitos Humanos no RS; Galgo Alado de melhor vídeo brasileiro independente e de melhor vídeo social no Gramado Cine Vídeo; destaque feminino no Festival Tudo Sobre Mulheres de Chapada dos Guimarães -; diretora e roteirista do curta-metragem Identidade (15min, 2002); e roteirista e produtora executiva do curta Colapso (15min, 2004). Trabalhou em diversos veículos de comunicação de Porto Alegre, entre eles Correio do Povo, Jornal do Comércio e Rádio Bandeirantes. Em abril deste ano, lançará o livro MINICONTOS E MUITO MENOS, com Marcelo Spalding. Ainda para 2009, prepara um livro de poemas.
Site: www.chaffe.com.br E-mail: lais@chaffe.com.br

Bárbara Lia à queima-roupa

2009-01-27T17:00:00.000-08:00

1) O que é poesia para você?

A poesia é o meu ar. Minha forma de expressão. Meu jeito de dizer e narrar e questionar e transformar a realidade ao redor e assim alumbrar almas. Manoel de Barros fala deste – deslumbrar – que a poesia deve causar. Para mim a poesia se apresentou com muitas faces e de diversas maneiras. Na infância era um assombro em forma de épicos que meu pai recitava pela casa bem como a mãe dele - minha avó fantasmagórica - que tinha o dramático atado ao ombro em fragmentos de Camões e versos de Alan Poe. Não me via capaz de escrever um épico. Eu jamais seria Castro Alves ou Gonçalves Dias, penso que isto distraiu meu destino. Confesso que sentia um fascínio incrível por aquilo e meu pensamento menino, a primeira idéia de – o que vou fazer quando crescer? – era mesmo ser escritora. Narrar belas histórias que tocasse as pessoas, como eu me sentia tocada pelos versos e livros. Décadas de sonho engavetado e a poesia veio ao meu encontro, eu já passava dos trinta e cinco anos - alguns versos rabiscados aos vinte se perderam, um único foi salvo por uma amiga que o guardou por 25 anos. Já vivi meio século e a poesia esteve sempre ao lado. A poesia está em lugares inimagináveis. Posso dizer que ela tornou minha vida suportável.

2) O que um iniciante no fazer poético deve perseguir e de que maneira?

Penso que cada qual faz o seu caminho. A poesia é universal, mas, cada poeta é único.
Todo poeta não pode fugir, no entanto, da realidade que o cerca e nem da dureza deste ofício. “A terra é sempre sua negra algema” diz Cruz e Sousa aos Assinalados. E ser assinalado tem mais peso que glória e mais dor que alegria. Ainda assim, a poesia pede e ela é uma amante exigente.
O que o poeta deve perseguir de qualquer maneira? O poema. O resto é acréscimo.

3) Cite-nos 3 poetas e 3 textos referenciais para seu trabalho poético. Por que destas escolhas?

Hilda Hilst, toda a poesia dela. É uma poesia construída com refinamento, mas, tem dentro o humano. Esta aspereza que o amor tem e que ela traduz de forma amorável. Sem nuances piegas ou palavras melosas. Linho antigo e áspero. Pura Arte.

Dos heterônimos de Fernando Pessoa foi Alberto Caeiro que lavou o excesso de seriedade que eu sempre trouxe colado a mim por conta de uma vida burocrática - Há metafísica bastante em não pensar em nada – O guardador de rebanhos. E talvez por comungar com estes versos:

Não tenho ambições nem desejos
Ser poeta não é uma ambição minha
É a minha maneira de estar sozinho.

E Maiakóvski. Li um livro traduzido por Boris Schnaiderman, faz muito tempo. Apanhei na Biblioteca e não guardei o nome. Fiquei totalmente apaixonada por Maiakóvski. Pela poesia revolucionária e pela fragilidade de um homem que escreve uma poesia como aquela para Lila Brik, em lugar de uma carta.

Bárbara Lia nasceu em Assaí, norte do Paraná. Publicou poemas em jornais literários como Rascunho, Garatuja, Mulheres Emergentes, Revista Etcetera, Revista Coyote, Ontem choveu no futuro. Na Internet, tem textos publicados na Revista Germina, Cronópios, Blocosonline, Zunái, Editora Ala de Cuervo, La Lupe – Centro Internacional de Literatura Vanguardista entre outros.
Foi por duas vezes finalista do Prêmio Sesc de Literatura: em 2004 com o romance Cereja & Blues (inédito em livro) e, em 2005, com o romance Solidão Calcinada (publicado em 2008 pela Secretária de Estado da Cultura.

Livros:
O sorriso de Leonardo (Poema – Kafka ed. Baratas, 2.004)
Noir (Poema – ed do autor – 2.006)
O sal das rosas (Poema, Lumme editor – 2.007)
A última chuva (Poema, ME – ed. alternativas – MG – 2.007)
Solidão Calcinada (Romance, Secretaria da Cultura / Imprensa Oficial do Paraná - 2008)

email: barbaralia@gmail.com

A poesia do novo século...?

2009-01-22T10:25:00.000-08:00

[Postado por Edson Cruz]

Claudio Daniel à queima-roupa

2009-01-20T04:30:00.000-08:00

1) O que é poesia para você?

Perplexidade; descoberta; incerteza; encantamento; conflito entre palavra e coisa, sonoridade e sentido; criação de um universo próprio, logo, invenção de linguagem.

2) O que um iniciante no fazer poético deve perseguir e de que maneira?

Conquistar um repertório, pela leitura incessante ("a poesia vem da poesia", conforme ensinou Jorge Luis Borges); conquistar um léxico e saber usar as palavras de modo preciso, conforme a intenção estética; conquistar uma sintaxe, que não é apenas a da gramática, mas sobretudo a da imaginação; e conquistar uma mitologia pessoal, pela elaboração de suas próprias obsessões.

3) Cite-nos 3 poetas e 3 textos referenciais para seu trabalho poético. Por que destas escolhas?

Ou o poema contínuo, de Herberto Helder, pela estranheza imagética, pelo uso de novas metáforas, pela dissonância rítmica, pelo imaginário, pela maneira como o poeta organiza o poema longo.

A morte é uma flor, de Paul Celan, pela arquitetura poética concisa, elíptica, quase silenciosa, que faz de cada poema um enigma a decifrar.

Poesia completa, de João Cabral de Melo Neto, por todo o arsenal de recursos poéticos utilizados pelo autor, especialmente na Anti-Ode, Psicologia da Composição e Fábula de Anfion.

Claudio Daniel, poeta, tradutor e ensaísta, nasceu em São Paulo (SP), em 1962. Publicou os livros de poesia Sutra (ed. do autor, 1992), Yumê (Ciência do Acidente, 1999), A sombra do leopardo (Azougue Editorial, 2001, vencedor do prêmio Redescoberta da Literatura Brasileira, oferecido pela revista CULT) e Figuras Metálicas (Perspectiva, 2005), e o de contos Romanceiro de Dona Virgo (Lamparina, 2004). Publicou também a antologia Na Virada do Século, Poesia de Invenção no Brasil (Landy, 2002), em co-autoria com Frederico Barbosa, e Ovi-Sungo, Treze Poetas de Angola (2007), entre outros livros. Organizou os eventos literários internacionais Galáxia Barroca e Kantoluanda, em 2006, e foi um dos curadores do Tordesilhas, Festival Ibero-Americano de Poesia Contemporânea, em 2007. É editor da revista eletrônica de poesia e debates Zunái (www.revistazunai.com) e mantém o blog Cantar a Pele de Lontra (http://cantarapeledelontra.zip.net). Atualmente, faz mestrado em Literatura Portuguesa na Universidade de São Paulo e exerce o cargo de diretor adjunto da Casa das Rosas, Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura.

2009-01-19T10:46:00.001-08:00

Esqueci de assinar,
Mariah de Olivieri

Inspiração

2009-01-19T10:41:00.000-08:00

Madalena,
Interessante teu comentário, não havia pensado em uma imagem para o acrústico, agora ela já existe...
Gracias

sim

2009-01-18T00:01:00.000-08:00

um poema
de amor poderia
assim começar

amo porque
pressinto o fim
gotas a marejar

[Postado por Edson Cruz]

Nicolau Saião à queima-roupa

2009-01-15T14:20:00.000-08:00

1) O que é poesia para você?

Busquemos distinguir desde já: há a poesia inerente às coisas, essa que subjaz ao acontecimento de viver com tudo o que lhe pertence – contentamentos e mágoas, sabores e cheiros, os ruídos e o silêncio, o alto e o baixo, o de fora e o de dentro, como sagazmente diziam os antigos ou modernos alquimistas. A poesia que existe no “simples cair dum lenço”, para usar a expressão de Péret.
Ou seja, aquilo que se propicia através da simples existência sensível e nos permite perceber a beleza, como por exemplo dizia Raymond Macherot, “que reside no reflexo dum raio de sol, quase ao crepúsculo, ao bater na porta de madeira dum armário antigo”. Ou, como referia Cesariny, sentir algo “tão alto e seroal/ tão de minha invenção”.
Depois há a poesia que nós fazemos ou que outros fazem, aquela poesia palpável que se constrói ou desconstrói, em todo o caso se forja, através da escrita, da palavra posta na brancura do papel. E que apanhamos dum momento para o outro, de súbito, que nos chega sem sabermos bem de onde veio, de que recantos misteriosos partiu. E, noutras alturas, atingimos depois de um trabalho aturado e que, a uma volta da frase, apanhamos de chofre e logo após guardamos como um tesoiro, como uma descoberta amorável e definitivamente plasmada no tempo e no espaço.

2) O que um iniciante no fazer poético deve perseguir e de que maneira?

Se te referes a um iniciante na escrita, no criar poesia mediante a escrita, creio que deve saber escutar os sinais que o rodeiam, as vozes interiores e exteriores que existem e que o poeta, se o é, pode captar para depois lhe possibilitar escrever perduravelmente. Escrever mesmo, ser persistente – é preciso ter músculo para resistir às emboscadas e aos embustes - não escrevinhar ou recrear-se através da escrita, o que os literatos muitas vezes fazem com os piores resultados para os que amam verdadeiramente a poesia e para o que a poesia realmente é.
E ter, de igual modo, a humildade de saber que dependemos dessa coisa um pouco secreta, um pouco velada, um pouco desconhecida, que é a organização das palavras de certa forma algo imprecisa.
A poesia nada tem que ver com a literatura, essa que os aproveitadores ou os simples falsários erguem (como se ergue um bloco de apartamentos...) e que depois habitam com todas as vantagens que em geral esse tipo de gente artilha.
A poesia pode ser e muitas vezes é uma maldição, ou uma incursão no mistério, ou uma aventura no mal, ou uma naturalidade doméstica... Mas nunca um sujeito de literatura, como infelizmente certa gente medíocre ou primária, mas altamente colocada sectorialmente, no país que melhor conheço (Portugal) pretende incutir nas gentes.
Creio que me faço entender...

3) Cite-nos 3 poetas e 3 textos referenciais para seu trabalho poético. Por que estas escolhas?

Há poetas de grande qualidade, que profundamente apreciamos, mas cujo mundo enquanto hacedores, contudo, está completamente distante das nossas próprias pesquisas, da nossa pessoal via poética. Dito isto, citaria o nome de Samuel Becket pela exemplar desconstrução do poema e da escrita a que se entregou e submeteu; o de Rilke, pela persistência em excursionar por mundos pouco prováveis de darem rendimento perante os donos da circunstancia temporal e devido à capacidade de se emocionar ante os ritmos do mundo; e o de Czeslaw Milosz, pela coragem que teve de ser poeta autónomo e autentico no recinto de feras em que teve de viver durante largo tempo.
Estes são nomes, note-se, entre vários outros que também poderia epigrafar. Mas são absolutamente representativos do que sinto e por isso os relevo.
Textos referenciais? O que vou dizer talvez não seja muito canónico, mas é sincero e por isso - contra ventos e marés, rs – aqui o deixo dito (se o não fizesse estaria a atraiçoar a minha juventude de forma repelente e cobarde): alguns textos que mais me fizeram sentir a maravilha, a variedade da escrita, foram – nos meus 14/15 anos os que encontrei nas Selecções do Reader's Digest (edição brasileira) dos tempos da Segunda Guerra Mundial e que estavam na biblioteca de meu padrinho. Eram extractos de obras da literatura universal, tanto ali se encontravam trechos de Vítor Hugo como de Garrett, de Victor Heiser como de Henry Morton Stanley, etc.
Isto em primeiro lugar. Seguidamente, pedaços da monumental obra de Alves Morgado “História da Criação dos Mundos”. Depois e finalmente, reflexões de “Ofício de viver” e alguns poemas singulares de “Trabalhar cansa” de Cesare Pavese, em paralelo com o extraordinário trecho sobre a génese da criação poética inserida a dada altura no rilkeano “Os cadernos de Malte Laurids Brigge”.

Atalaião, Jan. de 09

Nicolau Saião – Monforte do Alentejo (Portalegre) 1946. É poeta, publicista, actor-declamador e artista plástico. Em 1992 a Associação Portuguesa de Escritores atribuiu o prémio Revelação/Poesia ao seu livro “Os objectos inquietantes”. Autor ainda de “Assembleia geral” (1990), “Passagem de nível”, teatro (1992), “Flauta de Pan” (1998), “Os olhares perdidos” (2001), “O desejo dança na poeira do tempo”, “Escrita e o seu contrário” (a sair).
No Brasil foi editada em finais de 2006 uma antologia da sua obra poética e plástica (“Olhares perdidos”) organizada por Floriano Martins para a Ed. Escrituras. Pela mão de António Cabrita saiu em Moçambique (2008), “O armário de Midas”, estando para sair “Poemas dos quatro cantos”(antologia). Fez para a “Black Sun Editores” a primeira tradução mundial integral de “Os fungos de Yuggoth” de H.P.Lovecraft (2002), que anotou, prefaciou e ilustrou, o mesmo se dando com o livro do poeta brasileiro Renato Suttana “Bichos” (2005).
Organizou, coordenou e prefaciou a antologia internacional “Poetas na surrealidade em Estremoz” (2007) e co-organizou/prefaciou ”Na Liberdade – poemas sobre o 25 de Abril”.
Tem colaboração dispersa em espaços culturais de vários países: “DiVersos” (Bruxelas/Porto), “Albatroz” (Paris), “Agulha”, “Cronópios”, “Jornal de Poesia”, “António Miranda” (Brasil), Mele (Honolulu), “Bicicleta”, “Espacio/Espaço Escrito (Badajoz), “Saudade”, “La Lupe”(Argentina), “Petrínea”, “Sílex”, “Velocipédica Fundação”, “Jornal de Poetas e Trovadores”, “A Xanela” (Betanzos)...
Participou em mostras de Arte Postal em países como Espanha, França, Itália, Polónia, Brasil, Canadá, Estados Unidos e Austrália, além de ter exposto individual e colectivamente em lugares como Lisboa, Paris, Porto, Badajoz, Cáceres, Estremoz, Figueira da Foz, Almada, Tiblissi, Sevilha, etc.
Nos anos 90 orientou e dirigiu o suplemento literário “Miradouro” e com João Garção e Ruy Ventura coordenou “Fanal”, suplemento cultural mensal alentejano, de Março de 2000 a Julho de 2003. Organizou, com Mário Cesariny e C. Martins, a exposição “O Fantástico e o Maravilhoso” (1984) e, com João Garção, a mostra de mail art “O futebol” (1995). Concebeu, realizou e apresentou o programa radiofónico “Mapa de Viagens” (36 emissões) e está representado em antologias de poesia e pintura. O cantor espanhol Miguel Naharro incluiu-o no álbum “Canciones lusitanas”. Até se aposentar recentemente foi durante 14 anos o responsável pelo Centro de Estudos José Régio, na dependência do município de Portalegre. É membro honorário da Confraria dos Vinhos de Felgueiras. Em 1992 o município da sua terra natal atribuiu-lhe o galardão de Cidadão Honorário e, em 2001, a cidade de Portalegre comemorou os seus 30 anos de actividade cívica e cultural outorgando-lhe a medalha de prata de Mérito Municipal. Vive em Atalaião, pequeno agregado populacional a nordeste da capital distrital lagóia. E-mail: nicolau19@yahoo.com

Glauco Mattoso à queima-roupa

2009-01-13T00:01:00.000-08:00

[1] O que é poesia para você?

GM: Já dei várias respostas a essa pergunta, mas acho que a melhor foi aquela que usei numa oficina que ministrei na Casa das Rosas: a poesia é uma metralhadora na mão dum palhaço. Seu poder de fogo pode ser apenas intencional, e seu efeito apenas hilário, mas o franco-atirador, ao expor-se em sua ridícula revolta, no mínimo consegue provocar alguma reação, ainda que meramente divertindo o público, e alguma reflexão sobre o papel patético dos idealistas e visionários, que, no fundo, somos todos nós.

[2] O que um iniciante no fazer poético deve perseguir e de que maneira?

GM: Depende justamente da concepção poética que ele adotou. No meu caso, trata-se de vomitar algo visceral, de me expor, me devassar e desabafar uma biografia excêntrica para me identificar com outros excêntricos e tirar, dessa diversidade de individualidades, o traço de humanidade que nos une, isto é, o sofrimento e a revolta contra as opressões e repressões. Uma das "missões" do poeta - mas não a única - é ser porta-voz dos perseguidos, injustiçados, excluídos, rejeitados e humilhados, ainda que tais angústias sejam meramente sentimentais ou emocionais - frustrações amorosas, por exemplo. Voltando à questão do iniciante, eu recomendaria três coisas: primeiro, muita leitura, poesia de várias épocas e estilos, para estabelecer preferências e simpatias; segundo, fidelidade à própria biografia, nada de fingir demais, ainda que o poeta seja um fingidor, como dizia Pessoa; terceiro, estudar versificação, mesmo que o cara não pretenda fazer poesia rimada nem metrificada. Assim, ele estará minimamente instrumentado para o "ofício".

[3] Cite-nos 3 poetas e 3 textos referenciais para seu trabalho poético.
Por que destas escolhas?

GM: Isso é sempre muito pessoal e intransferível, mas vamos lá. Gregório de Matos, por ser pioneiro na nossa história e por ter praticado duas coisas que utilizo: os jogos verbais barrocos (antíteses, paradoxos, paronomásias, paródias, trocadilhos) e sátira desbocada (inclusive enveredando pelo fescenino); Bocage, por duas características que adotei: apuro formal do soneto e deboche obsceno; Bandeira, por uma única e fundamental razão: provar que é perfeitamente possível praticar todas as modalidades poéticas, desde o verso mais ritmado e rimado até o experimentalismo mais iconoclasta e anárquico, sem perder de vista o lado humano, confessional e emocional. Quanto aos textos referenciais, sugiro, primeiro, "Os Lusíadas", não para ler de cabo a rabo, mas para passear nele, viajar no ritmo, ir se acostumando a discorrer, raciocinar metrificando, pensar em decassílabo; segundo, "Eu", de Augusto dos Anjos, para, ao contrário dos "Lusíadas", percorrer, num único e curto livrinho, toda a obra duma vida, o que nos dá noção de que o poder de síntese pode ser essencial e suficiente; terceiro, "Poesia completa e prosa", a obra reunida do Manuel Bandeira, que tenho em papel-bíblia mas que existe em diferentes edições, incluindo o "Itinerário de Pasárgada", roteiro autobiográfico-intelectual, e a "Apresentação da poesia brasileira", que, embora incompleta e parcial, dá uma visão panorâmica.

Glauco Mattoso (paulistano de 1951) é um dos mais radicais representantes da ficção erótica e da poesia fescenina em língua portuguesa, descendente direto de Gregório, Bocage e, em prosa, de Sade e Masoch. Na década de 1980, celebrizou-se entre a "marginália" literária como autor do fanzine anarco-poético "Jornal Dobrabil" e do romance fetichista "Manual do podólatra amador" (reeditados, vinte anos depois, respectivamente pela Iluminuras e pela Casa do Psicólogo); após perder a visão, já na década de 1990, publicou mais de vinte volumes de poesia (entre os quais a antologia "Poesia digesta: 1974-2004", pela Landy), além do romance paródico "A planta da donzela" (editado pela Lamparina), que revisita "A pata da gazela" de Alencar. Adepto fervoroso da glosa decimal e do soneto clássico, destaca-se também como lexicógrafo no bilíngüe "Dicionarinho do palavrão" (pela Record) e como esticólogo numa "Teoria do soneto" e num tratado de versificação, "O sexo do verso: machismo e feminismo na regra da poesia", a sair em livro. Colaborador nas mídias impressa e virtual, assina colunas na revista "Caros Amigos" e no portal "Cronópios", entre outros veículos. Como letrista, tem sido musicado por nomes singulares do porte de Arnaldo Antunes, Itamar Assumpção, Falcão, Ayrton Mugnaini e outros experimentalistas independentes ou irreverentes. Seus livros mais recentes vêm saindo pela Dix Editorial (da Annablume), na série "Mattosiana", entre os quais uma história do rock e uma pesquisa do cancioneiro popular brasileiro, tudo em forma de soneto. Eis os endereços e contatos:
www.annablume.com.br
http://glaucomattoso.sites.uol.com.br
glaucomattoso@uol.com.br

Acrústico

2009-01-11T10:04:00.000-08:00

Perdemos
Esperanças,
Resta
Dor.
Ausência
Sofrida.

Invade,
Rasga,
Revolve,
Estupra,
Profana,
Arrasa,
Retorce
Átomos.
Violenta,
Esmiúça,
Isola
Sempre.

[Postado por Mariah de Olivieri]

Sigamos com a renga...

2009-01-10T00:01:00.000-08:00

Respostas ao inquérito:

Começo pelo final, para mim Poesia é um arrastão, uma renga, uma reciclagem diária rumo a metáforas e metonímias, portanto aproveito a deixa de Ricardo Silvestrin, para seguir o Inquérito Poético e dizer que justamente o que sobra , quando não é silêncio, é conVersa e em mim poiética, um caminho a revelação Poética.

Ferreira Gullar, Cabral, Emily Dinckinson, além de Dobrar as Esquinas da Vida, não se cansam, caso necessário de trabalhar 10 anos tecendo um manhã, feito galos, para que um poema nasça em cada qual que eu encontro.
Sigo com eles, elejo seu textos para evidenciar a importância do con-texto, além de qualquer movimento, suas vozes são uma ecologia de linguagem.

1) O que é poesia para você?

Poesia é isso, créditos de outros créditos para seguir existência, seja em Livro, seja em palavra, versos que convesam...
Então, para fugir desta derradeira verdade buscamos morrer num ponto, numa respiração, num encontro, em um trabalho que nos dignifique como humanos, passagens em travessia.
Também por isso, para mim, a Poesia é a mãe da linguagem e deve estar em todo Bom Escrito Literário.
Penso que o ser poiético busque um tempo menos cego que o simples calendário, que o contar dos ponteiros, mas mais simbólico para dar conta do real avassalador que está atravessado em seu olhar, em sua escuta e passos.
Poesia para mim é viver dos próprios olhos, por isso é uma construção diária, um trabalho intenso, porque para morrer basta nascer. E para não morrer de qualquer maneira, buscamos nossa respiração, trabalhamos, esculpimos e inventamos palavras, deslocamos vazio, perseguimos o que não está, para um dia ser, simplesmente Ser.

2) O que um iniciante no fazer poético deve perseguir e de que maneira?

Não ter medo de errar, abusar da criatividade, se melecar de palavras e de outros e, principalmente, saber que no princípio todos imitamos alguém, mas no final Poesia, mais do que classificação, será estilo por ser sempre um intenso trabalho subjetivo, ainda imensurável, mas muito cantado, falado.
Podemos mensurar o valor de um prédio, porém como saberemos do Valor Poético a não ser ao compartir versos, leituras e vivências?
Com isso, quero dizer, que o mais difícil para o fazer poético é matar o próprio narciso, o que sucede com qualquer humano. No entanto, a diferença está que no fazer poético ele não se cala e grita e escreve e inventa para seguir re-invenção a mais Criação, um amor real de construção...

Carmen Silvia Presotto, nascida em Sarandi – RS, em 27 de agosto de 1957. Professora Graduada em Língua Portuguesa e Literatura Clássica pelo Instituto de Letras da UFRGS em 1981. Obteve formação psicoanalítica junto a Escola Brasileira de Psicoanálise e Poesia Grupo Cero, onde exerceu atividades psicanalíticas até o ano de 2006. Publicou em coletâneas. Integrou as Oficinas Literárias Scrivere; Atelier da Palavra; Verbo Cronicar; Grupo de Poesia Grupo Cero, onde também coordenou encontros poéticos e a Revista de Poesia Àguaviva. Integrou as oficinas de Poesia com Fabrício Carpinejar; A Poesia em tempo de Internet com Edson Cruz; Oficinas de Memória Narrativa com Luís Augusto Fischer, Paisagem e Cultura da Grécia Clássica com Franscisco Marshall, no StudioClio, onde segue os Ciclos de Filosfia Grega e Contemporânea com Donaldo Schüler. Autora das Obras – Dobras do Tempo e Encaixes. Coordenadora Contextual do Site www.vidraguas.com.br

Ricardo Silvestrin à queima-roupa

2009-01-09T00:01:00.000-08:00

1) O que é poesia para você?
Um texto da função poética da linguagem. Ver o meu artigo Balanço, mas não caio. Ali, está uma explicação clara e um pouco rápida sobre essa função.

2) O que um iniciante no fazer poético deve perseguir e de que maneira?
Deve ler boa poesia e bons ensaios a respeito do tema poesia (Roman Jakobson e as funções da linguagem, Haroldo de Campo em A Arte no Horizonte do Provável, Décio Pignatari em Comunicação Poética, Otávio Paz no Signos em Rotação...). Ou seja, deve se ocupar de ler bons poetas para ver o fazer dos outros e também se ocupar do pensar sobre a arte da poesia, tanto sozinho como acompanhado pelos bons pensadores/poetas/críticos. Também conta fazer cursos e/ou oficinas com bons poetas. Tudo isso para perseguir a criação de, primeiro, um bom poema. Depois, um bom poema que tenha as contribuições pessoais à contemporaneidade e, por último, se conseguir, alguma contribuição à história do gênero poético.

3) Cite-nos 3 poetas e 3 textos referenciais para seu trabalho poético. Por que destas escolhas?

Fiz três trios:

Bandeira/Drummond/Quintana – esse trio foi o primeiro time que me fez entender o que é um bom poema. Comecei a escrever depois que li o Bandeira. Até hoje, ele é o poeta que mais encanta. Equilibra invenção, idéia e sensibilidade. Uma boa leitura é essa dos 50 poemas escolhidos, seleção feita por ele, reeditada recentemente pela Cosac Naify.

Chacal/Leminski/Alice Ruiz – esse foi o segundo trio que me reabriu a cabeça. Com eles, encontrei uma linguagem mais próxima da minha geração e da minha visão de mundo. Ler o Belvedere, reunião da poesia do Chacal, lançada pela Cosac, 2 em 1 com os dois livros Pelos Pelos e Vice-versos da Alice, lançado recentemente pela Iluminuras, e Caprichos e Relaxos, Distraídos Venceremos... e tudo o que achar do Leminski. Valem também os ensaios do Leminski, as biografias que ele escreveu de Bashô, Cruz e Souza...

Augusto/Haroldo/Décio – esse trio chuta a bola para outros campos, amplia a cabeça de qualquer poeta. Ler Viva Vaia do Augusto, Não, Despoesia, todos do Augusto – Poetc., Poesia, pois é poesia, do Décio, A educação dos 5 sentidos, do Haroldo. E também tudo o que eles lançaram de teoria e tradução.

E sobram ainda os simbolistas, com o quarteto Rimbaud/Mallarmé/Verlaine/Baudelaire, sobram Marcial, Bashô, Issa, Ferreira Gullar, Cabral, Emily Dinckinson, Benedetti, Borges...

Ricardo Silvestrin é autor dos livros de poesia O menos vendido, ex-Peri,mental, Palavra mágica, Quase eu, Bashô um santo em mim e Viagem dos olhos, além dos infantis O baú do Gogó, Pequenas observações sobre a vida em outros planetas, É tudo invenção, Mmmmonstros! e Transpoemas. Lançou em 2008 o livro de contos Play. Integra o grupo musical os poETs. É editor da ameopoema. Recebeu por 3 vezes o Prêmio Açorianos de Literatura. Assina uma coluna no Segundo Caderno do jornal Zero Hora. Apresenta o programa Transmissão de Pensamento na Rádio Ipanema FM. Site: www.ricardosilvestrin.com.br E-mail: silvestrin@uol.com.br

[Postado por Edson Cruz]

Três perguntas para poetas

2009-01-07T09:09:00.000-08:00

Estou fazendo um inquérito (quase policial) com os principais poetas em atividade, sejam novos, novíssimos, ou já tarimbados e carimbados pelo tempo ou pelo (des)reconhecimento.

As perguntinhas são só três, pois é um numero que deixa as coisas em aberto e incita o movimento, o seguir adiante – diferentemente do dois e do quatro. São básicas, mas nem por isso menos espinhosas. Alguns poetas já reagiram a elas. A primeira é considerada quase ofensiva para alguns. Se muitos responderem poderemos ter, provavelmente, um vasto apanhado de idéias e de fazeres que nos farão pensar e repensar, pois uma das características da poesia moderna (e da pós-moderna, se ela existir...) é a imensa variedade de perspectivas e de fazeres.

Nicolas Behr responde:

[foto de Juan Pratginest]

1) O que é poesia para você?
POESIA É TUDO O QUE VOCE ESTÁ SENTINDO AGORA.

2) O que um iniciante no fazer poético deve perseguir e de que maneira?
UM CONSELHO: LER MUITO, ESCREVER MUITO E RASGAR MUITO.
SÓ PUBLICAR (EDIÇAO DE AUTOR) QUANDO ESTIVER BEM SEGURO. CORAGEM É MAIS IMPORTANTE QUE CRIATIVIDADE. POESIA EM BLOG VOCE APAGA, EM LIVRO NÃO. LIVRO É MAIS IMPORTANTE QUE BLOG.

3) Cite-nos 3 poetas e 3 textos referenciais para seu trabalho poético. Por que destas escolhas?
POEMA EM LINHA RETA, DE FERNANDO PESSOA. OS OMBROS SUPORTAM O MUNDO, DE DRUMMOND E QUEM FAZ UM POEMA ABRE UMA JANELA, DE MARIO QUINTANA. SÃO OS UNICOS POEMAS QUE EU SEI DE COR.

Nicolas Behr (Nikolaus Von Behr) nasceu em Cuiabá, em 1958. Queria ser geólogo e mora em Brasília desde 1974. Em 1977, lançou seu best seller “Iogurte com Farinhas”, em mimeógrafo. Em agosto de 1978, após ter escrito “Grande Circular”, “Caroço de Goiaba” e “Chá com Porrada” foi preso e processado pelo DOPS por “porte de material pornográfico”, sendo julgado e absolvido. Trabalhou como redator de publicidade e, posteriormente, na Fundação Pró-Natureza. Dedicou-se, profissionalmente, a produção de mudas de espécies nativas do cerrado. A partir de 1993, voltou a publicar seus livros de poesia, com “Porque Construí Braxília”. É sócio-proprietário da Pau-Brasília Viveiro Eco.loja. Mantém o site WWW.nicolasbehr.com.br, e-mail: paubrasilia@paubrasilia.com.br . Você pode conferir, também, uma seleta de seu novo trabalho em www.cronopios.com.br/site/poesia.asp?id=3715

[Postado por Edson Cruz]

NÃO (1990)

2009-01-05T16:28:00.000-08:00

meu amor dor
não é poesia
amar viver morrer
ainda não é poesia

escrever pouco ou muito
calar falar
ainda não é poesia

humano autêntico sincero
mas ainda não é poesia

transpira todo o dia
mas ainda não é poesia

ali onde há poesia
ainda não é poesia

desafia
mas ainda não é poesia

rimas
ainda não é poesia

é quase poesia mas
ainda não é poesia

[Trucidei a forma (está no livro NÃO POEMAS,de 2003, Perspectiva) deste poema de Augusto de Campos, pois vejo nele a explicitação da poética buscada por Augusto e que nos diz muito. Parece-se com o poema (e a poética) de Drummond, "Procura da poesia". Postado por Edson Cruz]

astrologia

2008-12-26T10:59:00.000-08:00

não são os astros
que são mudos
nós é que somos
surdos, cegos
verdadeiros absurdos

(Postado por Edson Cruz)

Dois e dois: quatro

2008-12-24T08:45:00.000-08:00

Como dois e dois são quatro
sei que a vida vale a pena
embora o pão seja caro
e a liberdade pequena.
Como teus olhos são claros
e a tua pele, morena
como é azul o oceano
e a lagoa, serena
como um tempo de alegria
por trás do terror me acena
e a noite carrega o dia
no seu colo de açucena
- sei que dois e dois são quatro
sei que a vida vale a pena.
Mesmo que o pão seja caro
e a liberdade, pequena

[Poema de Ferreira Gullar, postado por Edson Cruz]

Risível Cegueira

2008-12-22T16:37:00.000-08:00

por Carmen Silvia Presotto

y qué muere si uno no se pasa
Alejandra Pizarnik

Se um não vê...

dores
rasgam carne
contraturam juntas
abarco péssimas viagens

pesadelo
dividido meu ser

Se busco valores
temo
:
o simples viver

Se um não vê...

conflitos
criam personagens
vagam viveres

Se um me vê
mitos
em seres
pirilampejam morreres
e eu não vago a lume
caba cegra, signo sigo...

A todas mãos do Pois é, Poesia... Feliz Natal e um ano vidraguado de novidades.

Os Justos

2008-12-22T14:24:00.000-08:00

Um homem que cultiva seu jardim, como queria Voltaire.
O que agradece que na terra haja música.
O que descobre com prazer uma etimologia.
Dois empregados que num café do Sur jogam um silencioso xadrez.
O ceramista que premedita uma cor e uma forma.
O tipógrafo que compõe bem esta página, que talvez não lhe agrade.
Uma mulher e um homem que lêem os tercetos finais de certo canto.
O que acaricia um animal adormecido.
O que justifica ou quer justificar um mal que lhe fizeram.
O que agradece que na terra haja Stevenson.
O que prefere que os outros tenham razão.
Essas pessoas, que se ignoram, estão salvando o mundo.

(Poema de Jorge Luis Borges, que remete ao episódio do Gênesis sobre a destruição de Sodoma)
postado por Edson Cruz

Bom a Bessa

2008-12-22T03:28:00.000-08:00

Gente, sorry o trocadilho, não resisti. Nem a ele, nem aos poemas do Reynaldo Bessa. E a resenha do Fabrício Carpinejar, como sempre, é mais poesia. Leiam mais o Bessa:

seu corpo

é o único argumento

que não sei

refutar

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seus olhos

são meu livro de cabeceira

Uma carta ao amor

2008-12-21T02:08:00.000-08:00

por Carmen Silvia Presotto

Querido Poeta,poeTAS, para seguirmos conVersando,uma carta e um bom amanhecer!

Um zunido de amor me chega junto a um vidro de vozes. Bebo da taça o coquetel. De cada som cai uma gota, uma nota que me compõe. Às vezes soa familiar, noutras tão estranha, distante, como se o próprio Eco me assobiasse desde o pulmão do mundo.
Giro, vibro ao momento em que meu olhar percebe as páginas em branco, sem memória, sem sinais, sigo livre às partituras.

Nua do tempo me conecto a um amanhecer de internautas espaciais, onde mentes instântaneas de multiplicidade me tocam. E, quando, nem sei mais quem sou, sei que um nada se esvaiu…
Tudo era um medo, um vazio de espanto e já que entre paredes o impossível se refaz gigante de um sopro surdo, silencio à voz do amor.

Banho-me neste som, nesssas rimas grito, quente e reflorescida de verdes, para colher a rosa com hálito de mel e perceber a flauta mágica que liberará meu pranto… E se ao dobrar a esquina, um mouse qualquer se fizer bomba, direi a ele que sei a dor do espinho, por isso exalarei um ritmo novo, para que este também se perfure em mais cantos…Palavras que me vistam, sem este jogo de cartas embaladas por uma Pátria Insana.

Música maestros, sinfonias e não bombas!

Música e sorverei a água de minha Terra, para me despedir de meus desenganos…
Música e darei adeus às feridas, dançando abrirei portas em mais vias para seguir passagem.
Música e lhes direi dos bosques, das fábulas. Da poesia que necessita de duendes, de fadas, dos rios imaginários, para mergulhar em mais vôos.
Música e as vogais seguirão a velha utopia, aninhadas em sonoros cubos de linha,vítreas seguirão o vento transparente a mais frases de idéias sem gavetas.
Música e as divisões que resistem seguirão referência da mente, jamais estação espacial de dados, de Oriente e Ocidente por ocas rodovias de amor,
Música e a Poesia seguirá a linguagem, um canal atrás do sol, abraçando o impossível em ecologias de memórias para muitos renascimentos…

No entanto, caros amigos, confesso que,às vezes, desejo uma simples homeopatia que destrame os espelhos, porque se há momentos em que temo afogar as imagens da criança que vive de amor, também há momentos para ela despertar.

Feliz dia do amor e a todos bom final de semana e Vidráguas!

miragem

2008-12-20T17:55:00.000-08:00

intrépido pintor
persigo a sombra
de sua visagem

busco a fêmea
magistral
sinuosas curvas
do tempo

perco-me a ondular
uma vez mais
miragem
a sussurrar
no vento ancestral
amor, amor
amor.

[Poema de meu novo livro, Sambaqui. Edson Cruz]

Outros barulhos

2008-12-19T11:51:00.000-08:00

O músico e compositor Reynaldo Bessa lançou ontem, aqui em São Paulo, seu primeiro livro de poesia: Outros barulhos. O livro teve apresentação dos poetas Fabrício Carpinejar e Wilmar Silva. Estou gostando do livro. Vejam um exemplo e deixem seus comentários:

entre a caneta e o
guardanapo; um dilema
eu não sabia se tentava ou se
ia ao cinema
não fiz uma coisa nem outra
assoei o nariz com o quase-poema
ah! chega!
com ele ou sem ele
nada muda
é tudo cena

O livro é bilíngue (português/inglês). Vejam mais exemplos clicando aqui.